Influenza y virus mediático

Estamos vencidos, si supiéramos de verdades (más allá)
En silencio, volviendo a casa, resignados…allá afuera un curandero.
La sensación de sueño (cuando había gente diferente lo imposible era mediático).
Hoy, somos iguales: todos los cuerpos cubren sus bocas azules (metro, carro o limosina).
Todos hijos de la ropa sucia que somos, sin un papel, para transcurrir las cosas.
Quizás pudiéramos, ser relojeros o alquimistas (la cuestión de elegir esa otra vida).
Estrechando un verso hipotético: la biología adelantada. Tantos médicos queriendo parir…
Sangre, se ve correr tanta sangre.
hay virus pegados en los muebles, calles, avenidas y ciudades.
una tienda, un bar nocturno y una escuela (privada o pública: es lo mismo)
Imagino de algún hueco (que pudiera ser el rincón seguro) para inventar los nombres.
Nos fuimos a los sueños, cien mil cerebros se sentían genios.
¿Y qué queda de un genio ante la muerte? ¿Qué hay de la humanidad y de conquistas futuras?
Si somos nada, polvo, ceniza, no-convicción. ¿Somos más convincentes haya afuera?

Tantos sueños para encontrar hierbas y árboles; hemos nacido para eso.
Hemos vivido estudiando, trabajando, luchando. Hoy ni eso (la vida era otra).
Miramos los andrajos, los bichos miran más allá de eso: las pieles son una y los sueños todos.
Se oye la voz de un Dios tapado (una coladera: sol cercano y lo seguro).
(porque es posible crear una realidad alterna)
Nos miramos a los ojos: cuando quisimos quitarnos el antifaz (ese cubrebocas).
¿Quiénes somos? ¿Dónde andamos? Hemos envejecido, tantos años.
La historia para demostrar lo sublime y nada más que eso:
El virus es algo así como la gente, siempre esto, esta cosa o nada;
Este humo con su ruta propia; el misterio del fondo; superficie.
La liberación de todas las especulaciones (y ese segundo una boca parlante): el mundo del no-clasismo era algo así como un virus (un surrealismo y nadie supo).

Entre la vida y muerte somos almas: nada con los cuerpos, todo con los ojos.
Hyndra.