We will become silhouttes

I've got a cupboard with cans of food, filtered water, And pictures of you and i'm not coming outUntil this is all overAnd i'm looking through the glass where the light bendsAt the cracksAnd i'm screaming at the top of my lungs pretending The echoes belong to someoneSomeone i used to knowAnd we become silhouettes when our bodies finally goBa ba ba...I wanted to walk through the empty streetsAnd feel something constant under my feet,But all the news reports recommended thatI stay indoorsBecause the air outside will make our cellsDivide at an alarming rate until our shellsSimply cannot hold all our insides in,And that's when we'll explode(and it won't be a pretty sight)And we'll become silhouettes when our bodies finally goBa ba ba...

Postal Service (en recomendación de K)

SILHOUTTES

Ser en el aire una amapola, flagelando los vientos a la par de su vuelo cansado, llovido,
lleno de años. Llegó a su sitio y florece- después de tanto-.

Amor condusse noi ad una morte

Amar es una angustia, una pregunta,una suspensa
y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.

DÍA MUNDIAL DEL REFUGIADO

"Oímos que llamaban a la puerta en plena noche. Tuvimos miedo porque no era una hora normal para que alguien viniera a casa. Nos metimos en un cuarto y mi padre fue a abrir. Unos hombres armados le cogieron y golpearon. Le metieron en un coche y se lo llevaron. A la mañana siguiente encontramos el cuerpo sin vida de mi padre en el barrio. En estos días hay muchos cadáveres de jóvenes por las calles de Mogadiscio. Allí ya no estábamos a salvo y nos marcharnos. Mogadiscio es la ciudad de los muertos." (20/06/08. EL PAÍS).

Es el testimonio de una mujer somalí, recogido recientemente por miembros de Médicos Sin Fronteras cuando la joven de 17 años llegó acompañada de su hermano y hermana a la costa de Yemen. Los tres huían del infierno de la guerra en Somalia.

"No se trata de una guerra religiosa, sino de una guerra por los recursos"

"El genocidio -- la destrucción de un pueblo entero por sus orígenes étnicos o nacionales -- se ha convertido en una palabra de nuestra época, una realidad horrenda que exige una respuesta histórica" Koffi Annan.

No encuentro mi nombre en este espacio de Tierra.
Soy anónimo con (A).

(...)

Como devorando mis alas he destellado/ no más adentro / no más pausado/ He de degollar el aura cuando dice que me he silenciado / no hay más poemas de entierro / Donde el vuelo /¿Dónde hay palabras? / Donde la mancha y el acordeón sobre mi entera inocencia / donde las siluetas se encontraban (te deliraba) /Dónde he perforado el solitario veneno, llamo a la lágrima y no cae de repente / Llamo al cuchillo, no viene, es ausente /
Cuando la nada y la sombra se callan vestidos/Cuando llamo al tiempo y el sol a destiempo / Cuando no hay marea para devolver el olvido / ¿Comprendo esta suerte, a tu lado en mi muerte? / Más falta la vista desnuda merece tu sexo (me clamas adentro) / He de imaginarlo todo loco, el vuelo / el cuento de invierno, el deshielo /Donde está el sueño en el origen del cuarto / sólo el cuarto en el llanto solo /.

sabor a sueño

Te vendo mi sonrisa, mis manos enlatadas, mis voces de ángel. Cómprame cuando mi silueta baila. Házme el amor, invéntame colores (desde tus labios de estrellas rojas). ¡Hasta en los horizontes nos hemos visto, despertar en brasas, imaginarnos en cielos que se desbaratan. Ni aullarás más tu paso, tu voz de montaña. Ni andaré más despacio, desgnio incierto.

Bebe con lluvia, que ha llegado el tiempo de la siega...recoge pedazos de amores. Seamos de todos los males, el bien sucesor. Levántate para mirarme, que se han extasiado todas tus huellas, para no hacerme polvo y eternizarme luego. Déjame te cuento que arrasados los días encontrarás un café y volverás a la tierra. (El peso de los años con los mismos ojos). Porque no pintaremos desarrapados los pasos, ni mis rodillas gastarán helados recuerdos. Antes, he de mirarme con los ojos cerrados. --Si tuviera un larga y pronunciada llovizna, me gustaría ser la gota que cae y se sueña. ¡Si tuviera un espejo con sabor a exilio! Si hubiera un alma que caminara en las calles bajo una blanca nostalgia...yo sería, yo estaría en la blancura.

Naturaleza muerta

Para no ahogarnos hay que vivir la muerte. Mi pequeño jardín muestra el alma individual que permanece inconsciente de su propia alma...respiro en los límites...hay paz.

Hija Vanessa Bell

Vanessa Bell es un ángel guardián. Cuida a sus demás hermanas del miedo, pero a la vez les infunde miedo (sobreprotección bordada en hilo de oro). Tiene cierto aire andrógino y nada pintando.

Hija Sylvia Plath

Silvia Plath es un arte en descomposición ( indefinida). A veces come, a veces no, se ríe y llora.

Es el intermedio entre las dos hermanas y a la vez su equilibrio. Un punto medio que escribe aires bastante extraños. Su pasatiempo favorito es la contemplación y el silencio.

hija Alejandra Pizarnik

Alejandra Pizarnik es la más pequeña de las tres. Tiene ojos borrachos y vividores. Ser astuto e inteligente, con mucha imaginación....aunque gran templanza. Es la más fotogénica, la más amable, la más bella. Aunque demasiado frágil (podría ser el ángel caído)...

Y volvimos a ver las estrellas

Acurrucados unos junto a otros contra el fondo del bote de pronto me pareció que la tempestad, la noche y yo éramos sólo uno y que sobreviviríamos porque es el Universo entero el que sobrevive...

Zurita.

...pausa

Hecho veía como se le escapaban los gritos del silencio. Juntaba las manos desbordadas de tanto miedo, los torbellinos desiertos (hierbas con sabor a lengua). De pronto las inundaciones, de pronto el soponcio de una existencia casi inaudita. Las dudas se paseaban invisibles para no lograrse pronunciar. Muchas negaciones (el no-deseo, la no-imaginación de un sueño, desbalances cabeza-corazón). “No he dormido, no he visto el mar, ¿dónde está el deshielo?” Se le llenaba la boca hacia adentro, mucha saliva corría nerviosa sin poderse escuchar. Los muchos ruidos le decían:-quisiera estar loca por un momento, pero el veneno es más sobrio y transparente que todos tus sentidos (no te alejes, no te huyas)-. Aunque existiera un campo de batalla, el peso de las horas le daban vergüenza, aún el sol se detenía a contemplar el sudor de una frente moribunda, aún los ojos sentían una turbia soledad que se mezclaba con la sal (un mareo regresivo de existencia y niebla borrasca: un apagón de luces en medio de una llamada celestial). Justo cuando empezaba a despejarse el cielo le cayó la lluvia; sus manos desbordadas preguntaban: ¿estamos en el trance de una vida o en medio de un pedazo de miedo sobreviviendo en alta mar? ¿es más fuerte una lágrima cayendo o un silencio enmudecido de la vida toda? Empezó a llorar casi a medio de un centenar de vidas y sigue queriendo olvidar las voces no pronunciadas, las lagunas infernales que se quedan existiendo entre los dedos. Se le acaba la última gota y tiene ya todo el veneno en sus venas. Mañana despertará con el peso de las lágrimas y sus manos llenas de querencia. Su último deseo es volverse a desnudar.

voce (Turin)

Fuimos y seremos ángeles. Volamos cada paso en los infinitos senelages. Los miles de puertos, las miles de luces que nos faltan por alcanzar. Te digo que soy ángel de luz porque deseo ser tu sueño. Siempre imaginamos que pudimos; no se me olvidó el compás ni la pausa de una ligerísima nostalgia (de lejos te veía...ahora me acuerdo del recuerdo), te mencioné en cuerpos de otros: sexo, coraje, pasión. Leí tus cuentos y me inundaban tus abismos. Leíste mis ojos y compreniste mi alma, te dejé necesitándome. Vimos bellezas: nos abrimos, nos entendimos (desprendimos la tierra...y hablábamos en un lenguaje extraño, muchos silencios, entre los muertos y los vivos, desgarrando todo...la entrega y la soberbia, la mansedumbre, la espera, el tiempo irrelevante...siempre nuestros ojos).

No te olvidaré jamás.

Puedes ser la diferencia en las inmensidades: el cielo abierto o un abismo.