- sin whiskey me recuerdas -

Hoy espero insoportable tu boca en la fricción de mi lengua,
ajena silueta y un beso oculto en aquella rareza;
ni tú ni yo, la ilusión calienta el fuego con tres:
un as, un rey y un comodín.

infinita ternura, por ella...
las palabras graves son acentos y sonidos de casas: van y vienen como lluvia,
tus palabra rozan mi boca, tu boca quiere otra boca, sueño de tres ciudades,
me esperas...

Con mis ganas de despertar mis dedos,
entrar por aquella ventana y saciar tu sed.
Con sus ganas de cortar la sombra de una flor,
hacer venir tu sueño y ser el big-bang in between.

Estamos tumbados y entra el sol generoso: conozco los ojos, más no los sueños:
no es esa la falsa palabra: ¿matar o morir?
Error al callarme cuando dije silenciosamente, me gustaría consumir tu desnudez.

Rueda el mundo y reniega el estúpido error del suelo: insecto , a un costado, mi culpa transtornada de anhelo.

Sin retorno, sin voz. ¿Qué es el amor?
Esas palabras llovieron las estrellas a la hora de caer.

es él,

con sus ojos bailando despiertos,. su secreto implacable
y un celo que yo misma incendié;

es él,

un juego que no sabes, que ni siquiera intuyes:
el fuego en ausencia hace de ti la lluvia,
la sed hace de sí un segundo,
por él,
por mi,
por los tres.

el confín y la piel son lo mismo; en los ojos no hay antorchas,
pero en el alma si: se juega el retorno con la duda de lo que nunca fue.

Αιώνια

Vida y muerte se escriben en el costado de tu piel. Cuando Dios nombró la tierra, el mar en mis cinco sentidos callaba: tu sangre como tinta azul dormitaba; pasos como gotas; lluvias de nostalgia. Mi ropa; ausencia de aroma era tu risa. Grito, ¿quién vive? Y un eco se levanta en mi cuerpo, el sueño activo engendra el aviso y sigue cayendo (un comienzo para al fin saltar las horas). Estás en mi almohada; sin rostro en mi cama; sin cuerpo en mi cara. Yaces en medio de esta nota sobre nada, en medio de esta noche y nada, nada quiere decir: en medio del poema, un silencio es todo grito de agua.

¿Quién escribe las horas sin ausencia, sin delirio? Fuiste una muralla alta y de ahí caímos (todas las almas), ni atrás ni adelante: todo lo que se escribe es vida con sello indeleble. Lloro como niña de 3 años sin saber decirte nada. Pregunto de nuevo si estos ojos se detuvieron el día que empezó a caer la lluvia; para enterrar un pozo y descubrir entera mi alma, para que tu boca abriera un mundo, surtidora de aves; confines de alas desplegadas. Cedí a las leyes invisibles para vivir un destino sin conciencia: primer crimen; mi destierro: la primera nota se escribe sobre un papel en blanco. Quiero decirte algo: niña, eres noche, has callado mis ojos para despertar a pulso mi defensa.

Así volví a mi cuerpo: a las seis en luna llena. Un inmenso desamparo en la sed del hombre; una apariencia momentánea en aquella ventana (un reino ciego, sin fin de tiempos); que es sol de río, que es mar de nube, color de noche abre mis ojos cerrados. Allá, diez años ahora, sin que nada mueva el espejo entre esta vida y la otra, el confín del delirio calla la muerte. ¿Cómo se escribe libertad después de haber amado? Un mundo en cada sueño es un beso interminable, una palabra brota al fin el agua (siente su silencio y es el anhelo de mi letra).

Sin decirte nada, sin callar mi llanto. Aquí la piedra rota descongela el hielo que anega la conciencia: una imagen pasa instantánea y fuiste, eres, lo que hace callar las piedras.

Altazor!

aquí acaba la historia del paracaídas que la llevó a la muerte...

¿de qué color era el mar preguntó la estrella?
(azul), respondió la aurora.
(azul) la caída, la caída azul.


Altazor, nací a los 23 años, el día de la muerte de Cristo.

7.c

Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.

Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.

Must it be!

Es Muss Sein!
Suspiró el soñador.
Despierta! Must it be!
(Preciso) : ahora
(Preciso) : contemplar lo etéreo de tus ojos
(Preciso) : respirar la brisa y anhelar tu cuerpo a través de los años
(Preciso) : dejarte caer, como lluvia, como tiempo, relojero en cada segundo de sueño
(Preciso) : soñar al filo de un cuchillo que susurra pasos, sin importar el desdén de tu cuerpo en mis manos
(Preciso) : caminar con los rostros despiertos y el mundo (casi dormido), que agonizaba con los brazos arriba y los pies de costado
(Preciso) : vacilar el deseo (vaivén como orgasmo, entre noche y día, entre brillo de luna,
mientras pensaba y era, entre ambos)

Es muss sein! Must it be!

Cerrar los ojos otra noche, levantar un vuelo, aterrizar despacio, amontonar los cajones con fotografías y sexo, hacerte el amor ausente. Teclear mi máquina: mis besos en tus labios, mis labios en tu sexo.

Es muss sein! Lo inevitable en la ley; retener tu aroma cada mañana; soñar tus miradas; hacer un camino; detenerme en tus ojos y ser ese instante que no necesita vocabularios de ira; recorrer tu cuerpo y ser las manos, los dedos y los nervios, la locura en la sangre, las bocas, los años.

Es muss sein! sin respuestas Es muss sein! sin preguntas;

Amor no es circunstancia; ni un día, ni una hora; ni una ola que desprende un eco de tiempo en el mar;

Amarte fue el mar y el sonido que despertó la arena; un acantilado lleno de escondrijos de vida;

Amarte el océano que inundó mi vida, para soñarte agua y volver desde el mar.

Este instante: Es muss sein!

4'33''

Voz:
1) …
2) … …
3) ... ... ...
4) … ... … ...
.33) … … … ... . . .

me sacude, me vuelve, eterno silencio de nunca saber


Cage

7.b

Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios.
La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»

...Ventana de sueños

Mr. Eyes a las 10:30, pequeña luna que escondes; rostro humano atroz y listo de tirar los lienzos manoseados; carretera derribada, pedazo de sueño que jala nuestras leves membranas con danzas ópticas y siluetas que se desvanecen lentamente; sensaciones de tiempo circular; no alzan la cabeza ni memorizan nombres de rostros olvidados; no exigen nada; no calculan dudas ni horarios entre el mundo. No hemos visto nada de carniceros deformes, nada de ojos que se mezclen en el escritorio de teléfonos y tráficos, nada de noches en espera de envainar las garras y esperar al tigre que olvidaste desatar…en los pliegues de la cama sin límite de horas, me dirijo a ti, que procuras la llegada de ser nada: te lo digo a ti, gritando, poseyendo una sola sílaba de mi paladar seco de gotas, plumas rojas en el interior de cuadros negros y crepúsculos ajenos. Contra una lámpara quemo tu mano; la única noticia que escapa al deseo terrenal; el mundo me hace pensar en tu propia mano (no hay curvígrafos ni formas; no hay crujidos de carruajes, frases cortadas o leves letargos), . Me dirijo enseguida a la cama de tu cuerpo y descanso sobre mí misma, al borde de la almohada (para poseer lai piel y contemplar presencia…refugio donde dormito lejos).Yo enhebro mi aguja y el día me ha cambiado).

7.a

Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.

7

Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente.

Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.

Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.