Must it be!

Es Muss Sein!
Suspiró el soñador.
Despierta! Must it be!
(Preciso) : ahora
(Preciso) : contemplar lo etéreo de tus ojos
(Preciso) : respirar la brisa y anhelar tu cuerpo a través de los años
(Preciso) : dejarte caer, como lluvia, como tiempo, relojero en cada segundo de sueño
(Preciso) : soñar al filo de un cuchillo que susurra pasos, sin importar el desdén de tu cuerpo en mis manos
(Preciso) : caminar con los rostros despiertos y el mundo (casi dormido), que agonizaba con los brazos arriba y los pies de costado
(Preciso) : vacilar el deseo (vaivén como orgasmo, entre noche y día, entre brillo de luna,
mientras pensaba y era, entre ambos)

Es muss sein! Must it be!

Cerrar los ojos otra noche, levantar un vuelo, aterrizar despacio, amontonar los cajones con fotografías y sexo, hacerte el amor ausente. Teclear mi máquina: mis besos en tus labios, mis labios en tu sexo.

Es muss sein! Lo inevitable en la ley; retener tu aroma cada mañana; soñar tus miradas; hacer un camino; detenerme en tus ojos y ser ese instante que no necesita vocabularios de ira; recorrer tu cuerpo y ser las manos, los dedos y los nervios, la locura en la sangre, las bocas, los años.

Es muss sein! sin respuestas Es muss sein! sin preguntas;

Amor no es circunstancia; ni un día, ni una hora; ni una ola que desprende un eco de tiempo en el mar;

Amarte fue el mar y el sonido que despertó la arena; un acantilado lleno de escondrijos de vida;

Amarte el océano que inundó mi vida, para soñarte agua y volver desde el mar.

Este instante: Es muss sein!

4'33''

Voz:
1) …
2) … …
3) ... ... ...
4) … ... … ...
.33) … … … ... . . .

me sacude, me vuelve, eterno silencio de nunca saber


Cage

7.b

Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios.
La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»

...Ventana de sueños

Mr. Eyes a las 10:30, pequeña luna que escondes; rostro humano atroz y listo de tirar los lienzos manoseados; carretera derribada, pedazo de sueño que jala nuestras leves membranas con danzas ópticas y siluetas que se desvanecen lentamente; sensaciones de tiempo circular; no alzan la cabeza ni memorizan nombres de rostros olvidados; no exigen nada; no calculan dudas ni horarios entre el mundo. No hemos visto nada de carniceros deformes, nada de ojos que se mezclen en el escritorio de teléfonos y tráficos, nada de noches en espera de envainar las garras y esperar al tigre que olvidaste desatar…en los pliegues de la cama sin límite de horas, me dirijo a ti, que procuras la llegada de ser nada: te lo digo a ti, gritando, poseyendo una sola sílaba de mi paladar seco de gotas, plumas rojas en el interior de cuadros negros y crepúsculos ajenos. Contra una lámpara quemo tu mano; la única noticia que escapa al deseo terrenal; el mundo me hace pensar en tu propia mano (no hay curvígrafos ni formas; no hay crujidos de carruajes, frases cortadas o leves letargos), . Me dirijo enseguida a la cama de tu cuerpo y descanso sobre mí misma, al borde de la almohada (para poseer lai piel y contemplar presencia…refugio donde dormito lejos).Yo enhebro mi aguja y el día me ha cambiado).

7.a

Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.

7

Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente.

Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.

Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.

6

»Después tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; los días que tienen un oriente legítimo y reconstituido, pero indiscutible.
»Después tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
»Después bebí un poco de cognac (a causa de la hidrografía).
»Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca, para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
»Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.»

Αιώνια

Llega el día en que son las 6 de la tarde y sediento miras, sediento escuchas;

de nada sirve si te sientas a observar el hundimiento de los barcos; tus oídos (dos silencios), consienten el trazo que parte con las aguas, solitarias de tu cuerpo cuando cae el sol;

de nada sirve cuando finges ser presencia y el sueño despierta tu traje azul de héroe, viajero eterno;

nada en tu instinto para percibir la hora de ser un hombre libre: salir tras las rejas de una prisión adolorida; hay plumajes que son cristales y sirven como rostros (aunque no vuelen, pero que sean rostros);

nada miran tus ojos cuando las hojas disciernen la caída, llegó el otoño y el calor sigue quemando nuestra piel;

nada siente tu cara cuando lloriquea el cuerpo y la estirpe en el zorzal se enrosca;

nada hace consciente el delirio de una mente sobria; de repente, lucías hermosas y este jardín era un rosal, un ardiente pincel fue acto de mi vida.

- El cambio de estación quiere salir al mundo por la puerta natural.

- El duelo quiere desterrar al muerto (se ve más limpio si en la nada miro un todo;
la noche es día).

- El agua quiere llevar tus ojos, dos cristales que desnuden el silencio;
ciegos en la partitura de la nota silenciosa:

- La música se escribe hoy, aunque se toque mañana y se escuche ayer.

-Los charcos forman la lluvia, aunque la tierra y el cielo derramen lágrimas, gotas que son fechas, iniciales de fantasmas.

- Te amo y dejo morir una semilla;

- Ese pájaro cautivo asciende al confín de sus palabras: bajo el ave, bajo el vuelo, nos mira el ojo y ya no estamos en el cuerpo, etílicos, etílicos, ya no estamos en el mundo.

Αιώνια

Voy por tus caminos uno a uno, piedra echada bajo el sol de cada día, rostro de noche interminable, eterno descanso como luz que se esconde y vuelve siempre.

He llegado a tu risa, un santuario que abraza una sola letra; (A)cabas de decir te amo: afuera el tiempo se desboca y en la historia nada éramos: fin-comienzo; nada fuimos.

Voy por las nubes recordando tu nombre. Hoy eres ni nívea, acorazada, cristal, vaso de agua, mar de orquídeas.

Quiero decir algo,

que amanezca la luna contra el hambre, el grito y la palabra. Que el polvo cante hasta que el viento diga tu nombre y lo escriba en el aire.

Sueño que vigilas en voz alta: el alma busca un cauce, un rumor de manantiales para caminar y mojar las horas descalzas. Seremos lluvia, pozo de la infancia: abre tus abismos para brotar por fin el agua;

dime, vida eterna, por qué escribir palabras es abrir el tiempo;

hoy serás silencio,

hoy serás silencio y la noche volverá.

5

Entonces oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso, como un ombligo. «Hice un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano. »Este ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.