We will become silhouttes

I've got a cupboard with cans of food, filtered water, And pictures of you and i'm not coming outUntil this is all overAnd i'm looking through the glass where the light bendsAt the cracksAnd i'm screaming at the top of my lungs pretending The echoes belong to someoneSomeone i used to knowAnd we become silhouettes when our bodies finally goBa ba ba...I wanted to walk through the empty streetsAnd feel something constant under my feet,But all the news reports recommended thatI stay indoorsBecause the air outside will make our cellsDivide at an alarming rate until our shellsSimply cannot hold all our insides in,And that's when we'll explode(and it won't be a pretty sight)And we'll become silhouettes when our bodies finally goBa ba ba...

Postal Service (en recomendación de K)

SILHOUTTES

Ser en el aire una amapola, flagelando los vientos a la par de su vuelo cansado, llovido,
lleno de años. Llegó a su sitio y florece- después de tanto-.

Amor condusse noi ad una morte

Amar es una angustia, una pregunta,una suspensa
y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.

DÍA MUNDIAL DEL REFUGIADO

"Oímos que llamaban a la puerta en plena noche. Tuvimos miedo porque no era una hora normal para que alguien viniera a casa. Nos metimos en un cuarto y mi padre fue a abrir. Unos hombres armados le cogieron y golpearon. Le metieron en un coche y se lo llevaron. A la mañana siguiente encontramos el cuerpo sin vida de mi padre en el barrio. En estos días hay muchos cadáveres de jóvenes por las calles de Mogadiscio. Allí ya no estábamos a salvo y nos marcharnos. Mogadiscio es la ciudad de los muertos." (20/06/08. EL PAÍS).

Es el testimonio de una mujer somalí, recogido recientemente por miembros de Médicos Sin Fronteras cuando la joven de 17 años llegó acompañada de su hermano y hermana a la costa de Yemen. Los tres huían del infierno de la guerra en Somalia.

"No se trata de una guerra religiosa, sino de una guerra por los recursos"

"El genocidio -- la destrucción de un pueblo entero por sus orígenes étnicos o nacionales -- se ha convertido en una palabra de nuestra época, una realidad horrenda que exige una respuesta histórica" Koffi Annan.

No encuentro mi nombre en este espacio de Tierra.
Soy anónimo con (A).

(...)

Como devorando mis alas he destellado/ no más adentro / no más pausado/ He de degollar el aura cuando dice que me he silenciado / no hay más poemas de entierro / Donde el vuelo /¿Dónde hay palabras? / Donde la mancha y el acordeón sobre mi entera inocencia / donde las siluetas se encontraban (te deliraba) /Dónde he perforado el solitario veneno, llamo a la lágrima y no cae de repente / Llamo al cuchillo, no viene, es ausente /
Cuando la nada y la sombra se callan vestidos/Cuando llamo al tiempo y el sol a destiempo / Cuando no hay marea para devolver el olvido / ¿Comprendo esta suerte, a tu lado en mi muerte? / Más falta la vista desnuda merece tu sexo (me clamas adentro) / He de imaginarlo todo loco, el vuelo / el cuento de invierno, el deshielo /Donde está el sueño en el origen del cuarto / sólo el cuarto en el llanto solo /.

sabor a sueño

Te vendo mi sonrisa, mis manos enlatadas, mis voces de ángel. Cómprame cuando mi silueta baila. Házme el amor, invéntame colores (desde tus labios de estrellas rojas). ¡Hasta en los horizontes nos hemos visto, despertar en brasas, imaginarnos en cielos que se desbaratan. Ni aullarás más tu paso, tu voz de montaña. Ni andaré más despacio, desgnio incierto.

Bebe con lluvia, que ha llegado el tiempo de la siega...recoge pedazos de amores. Seamos de todos los males, el bien sucesor. Levántate para mirarme, que se han extasiado todas tus huellas, para no hacerme polvo y eternizarme luego. Déjame te cuento que arrasados los días encontrarás un café y volverás a la tierra. (El peso de los años con los mismos ojos). Porque no pintaremos desarrapados los pasos, ni mis rodillas gastarán helados recuerdos. Antes, he de mirarme con los ojos cerrados. --Si tuviera un larga y pronunciada llovizna, me gustaría ser la gota que cae y se sueña. ¡Si tuviera un espejo con sabor a exilio! Si hubiera un alma que caminara en las calles bajo una blanca nostalgia...yo sería, yo estaría en la blancura.

Naturaleza muerta

Para no ahogarnos hay que vivir la muerte. Mi pequeño jardín muestra el alma individual que permanece inconsciente de su propia alma...respiro en los límites...hay paz.

Hija Vanessa Bell

Vanessa Bell es un ángel guardián. Cuida a sus demás hermanas del miedo, pero a la vez les infunde miedo (sobreprotección bordada en hilo de oro). Tiene cierto aire andrógino y nada pintando.

Hija Sylvia Plath

Silvia Plath es un arte en descomposición ( indefinida). A veces come, a veces no, se ríe y llora.

Es el intermedio entre las dos hermanas y a la vez su equilibrio. Un punto medio que escribe aires bastante extraños. Su pasatiempo favorito es la contemplación y el silencio.