Voce D' Angelo

2010-08-12T10:28:00.000-07:00

Este es el último día que escribo aquí.
Será importante recordar el blog como un aprendizaje de tres largos años.
Vuelvo atrás y el pasado me hace buscar la esencia de lo que soy ahora.

Las mujeres y al hombre que amé.
Los dolores que olvidé.
Mi Jekyll y mi Hyde.
Mis degradaciones y fragmentaciones.
Mi anhelo de poesía.
Mi Dios de cera y mi Dios témpano de hielo.

Sobre todo aquella frase:
"Volví al origen y renací" Fons et origo: Te encontré entre montañas y bosques de selva.

Mar profundo, mar salado, mar eterno.

Bienvenidas todas las personas que han invertido momentos en mí, algunos pocos segundos y otros, una vida.

Ya no puedo volver aquí porque me resulta doloroso. Pero de vez en cuando, regresaré al lugar que temí perder, el eslabón perdido llamado inocencia.

Con voz de ángel me despido.

Me encuentras en: www.ariannabanuelos.wordpress.com

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Mujer acústica

2010-04-09T15:24:00.000-07:00

Mujer. Te veo hoy. Siento entre mis dedos el lino de cada beso y el río de cada lágrima, arroyo blanco y una paloma de paz dormida junto a mí.

Te veo entre pájaros y avellanadas. Tu miel sale del álamo nocturno, del piano inteligente como búho de música sombría. Con su sonido de eco, con su profundidad que sienten mis oídos reloj de arena.

He visto con nostalgia un pecho de mi madre y otro que admiro en la bella mujer.

Tus labios, cuando sonríes, son dos huéspedes de mi persona.

El primero es tu rostro viejo, donde mi cara recuesta sus horas de tiempo infantil.

El segundo es mi alma que ha hecho del cielo un recorte de revistas Post-it. El futuro del pasado es nuestra muerte en la primera hora, alba, primavera es otra vez otoño.

Mujer

Mujer blanca como la noche. Mujer negra como el hoyo que no tiene fondo…

HASTA AHÍ. Donde mi orgasmo se conjure en tu sonrisa. Ahí en el polvo. Ahí en la mordedura de un ángel corpóreo con llamas de piel, con besos de tierra, con ojos de otro mundo solitario,

Dios tiene manos de mujer.

Si no, ¿cómo es que consolaría el llanto de sus hijos y daría a la tierra el placer?

La voz de tu defensa

2010-03-15T08:38:00.000-07:00

Madre.

Me como las uñas. Le hablo a las flores. Censuro mis dientes.

Presa con tus ojos dulces de miel, tus manos soñadoras.

Soy un dátil de tardes calurosas, un gaje de locura.

El miedo me da por momentos placer, a veces me pone pálida.

La culpa me hace ser hombre y a veces marea.

Hoy dije: “nací en todos los sitios de mi madre”.

El frío es un ardor de pecho erecto y la nostalgia es una sopa cálida.

Por el sexo de mis padres es que vivo

vivo como árbol. La raíz me nace en el cordón umbilical.

Tu sonrisa es mi universo donde caminé airado y luego vi el cielo estremecerse.

A Dios le pedí hacer magia, revivir la aflicción del universo,

hasta que no quedara un pedazo de pan que no pudiésemos comer.

A Dios le pedí que los corderos callaran,

le rogué por las lenguas muertas.

Pedí luciérnagas de cuna y un trinitario en mi bolsillo.

Mujer y tortura

Con los años has sido el mar donde me sueño incansable

recuerdos y una cimiente de amnesia. Un zafiro tan tierno,

que una llaga, una plaga, envuelven mis aspas de astucia

y un mirar sencillo perdona. Una sonrisa revela.

Va saliendo tu soledad.

Descubro entre mis pesadillas que amatistas la herida del mundo.

Un impenetrable olor a bosque, un libro blanco de letras inmunes

/ventana de vieja caligrafía/

El ciclo tiene que vencerse. El eslabón encontrarse. La vida reinventarse.

Ve con tu paraguas. Tu charco de sangre es un ayer de lluvia.

Ve con tus muñecas. Mis gritos de ebriedad confunden tu inocencia.

Ve por la catástrofe de riel. El primer relámpago de mi poesía.

Palabra por palabra

Sonido por sonido

Vuelve

Hay que reírnos de las sombras.

Muy estimada K

2010-03-10T13:38:00.000-08:00

Hubiera sido imposible pasar por alto el momento actual: la vida. Pensé que con el tiempo navegaríamos. Lentamente. Otra mentira de la que la gente inteligente prescinde comúnmente: el pensamiento cautivo.

Invertimos mucho en idealismo, en situaciones llenas de compromisos, juicos, reivindicación llenas de justicia. El sordo sosiego de aquello que consideré sería el mar. La libertad utópica llena de nostalgia: la residencia en la tierra; pedazo de mar desterrado.

Me exilié, desfavorable el juicio, por aquello de un repentino vómito de asfixia.

Y a modo de tropiezo, casi en el drama de Mkeiev, por el historial de ascenso de poder y detención repentina…

No alcancé a trazar un camino caprichudo, no retraté una vida. Fui poeta y veo esa imagen con auténtico carácter y fuerza. Pero siempre lánguida, siempre auto-destructiva.

Empiezo una novela de regreso del mar. Una tregua, que no es otra cosa que el desprendimiento de la Gracia Divina. El Amor me alcanzó.

No he consentido por mí misma lo que hubiera sido el sueño de estar junto al rey. Pero en definitiva, me he destronado de “mis palabras”. He dejado mis convicciones, mi firmeza, la fidelidad de mis lágrimas… (por sufrimiento grave y por brutalidad exánime a mi corazón)…

Las palabras se han alterado, las palabras han modificando el mensaje de mi verdadera naturaleza. Este es el ángel que intercede por mí: el Amor de Dios en mi vida.

Por gratitud, y por primer signo del cambio: Perdón y Gracias.

Yo sé que pronto, no por mi, la Gracia nos devolverá el Agua...la Inocencia.

Verdad y Justicia

2010-03-08T10:02:00.000-08:00

Es cierto que hay situaciones en las que la verdad parece inconfundible con la justicia. Pero la justicia es en todos casos desfavorable; es en realidad, un lujo político, un favor humano, un bien renuente, un orgullo con falsas intenciones. La justicia padece del mismo mal de quien lo afecta. La justicia es detestable desde el punto de vista político: la Institución. No quiero por ello, pasar de alto los más altos valores morales. Sucede que en el acto mismo de hacer justicia, “moralidad” nos encontramos con límites físicos y escasos recursos justicieros. La Institución desaprueba a priori al hombre, porque al hombre le corresponde una sola y única identidad: la suya propia.

Quien clama la justicia, en el sentido amplio de la palabra, está añorando un concepto de libertad sin límites. Justicia para sí, no para el otro, no para quien reclama su justicia.

Quien pide justicia está clamando libertad de sí mismo y de quien lo rodea. Justicia significa Amor en dado caso, solución al conflicto real: el corazón humano.

He visto pasar por la oficina a pordioseros, enfermos, hambrientos. La gente va y viene con la misma expresión corporal, la misma petición dolorosa…esperan en vano una insinuación rápida, una palabra de esperanza. Regresan aislados, tanto como esperando un Milagro, como asediados de sí mismos, o de otro hombre moral.

La justicia del hombre es autóctona: ve por sí misma y en automático, se convierte en una doctrina de falsa repetición: un diagrama de flujo; un retrato que refleja los vacíos del justiciero; fabricador de galletitas para el espejo contrario.

La justicia en manos del hombre obra inequívocamente a juicio propio, y por ende, es incapaz de interceder por los hombres y por la sociedad.

Lo que el ser humano conoce como “hacedor de justicia” es inalcanzable para el corazón humano. Mientras que el primero es libre, el segundo está condenado.

El resultado es distinto cuando escuchamos a alguien hablar. Verdad, por el contrario, que rehúsa ser un interrogatorio o una habitación dividida de beneficios compartidos. Quien clama justicia está exclamando a gritos su propia libertad.

Con mis ojos he visto, que somos incapaces de hablar de un idioma y de escribir un lenguaje que tenga por epigrama la salvación del corazón humano. Si hemos sido incapaces de evitar la guerra, y por el contrario, vemos que la dignidad humana menoscaba y corroe…

¿Por qué buscar en el Humanismo la libertad?

1. La justicia si se trata de justicia, sólo puede ser divina, porque el Amor viene de Dios.

2. La justicia es el más alto edificio de una torre. No siempre nos parecerá “benévola”, pero en definitiva, es la antesala al escrutinio humano: el corazón; es decir, la verdad.

3. La justicia va de la mano con la palabra libertad. Libertad quiere decir “salir del yugo de la moral; es decir, de la ley humana”.

4. La justicia humana renuncia a sí misma para que la justicia divina se manifieste.

5. Justicia es libertad.

Después de una larga jornada, en la que hemos visto la mano de Dios sobre Haití, Chile, y luego la sucesión de eventos catastróficos en cada rincón del planeta, el ser humano pide a profundidad, la revelación del sueño real.

La verdad muestra aquello para lo que se hallará consuelo y esperanza; aquello que desplaza lo finito y cósmico de lo real: el corazón humano.

De estar segura de algo, es que los crímenes en contra de la humanidad nos hacen mirar en la lente de la más profunda discordia: esto es, la verdad. Nunca como antes, el ser humano enfrenta una realidad esperanzadora: ya no puede evadirse, porque todo lo moral ha sido acechado y es inútil para socorrer el sueño.

Ni una sátira de religión es más reveladora que el insoldable camino del corazón humano. La religión, incluyendo la del Humanismo, es moral, y en lo moral hemos perecido.

Hemos de vivir la gracia, y en la gracia, encontraremos justicia.

Toneladas de ayuda

2010-02-16T07:50:00.000-08:00

El poeta buscaba una misión relacionada con acciones asistenciales y de desarrollo, cualquiera fuera su denominación u origen. El poeta estaba consciente de su insensibilidad frente al mundo, a pesar de que tantas veces intentó un socorro inútil: saltar un charco, ver un arco iris, mirar un largo pasto y niños verdes jugando.

Hubo uno que otro remolino intempestivo que le recordó la “gran misión" de salvar al mundo. El poeta no bajó la guardia, a pesar de que los toltecas metafísicos le recordaron no buscar más suerte que la felicidad de uno. Así lo habían escrito hace tantos años, y así podría haber sido, fue o siempre ha sido.

No por menos, (sino por causa de lo extraordinario), el poeta llegó a Cáritas un 11 de febrero. En la entrada de dicha Organización no había más que unos contenedores de reciclaje y de cartón. Recuerda que el director fumaba, y aquella humarada se apresuraba a echar a un lado la suerte del poeta: quería salir huyendo con tantas imágenes santificadas.

Ejemplos de cómo ayudar fueron contrariados en un escritorio de madera, donde el poeta miró a través de una ventana y deseó partir por cuenta propia al lugar de los hechos: la emergencia en Haití, el asilo de ancianos, el psiquiátrico, la casa de refugio y pan, los corredores indígenas, la selvas mayas, de nuevo los ocelotes, los misterios, los enigmas.

Las fotografías de ciertas contribuciones gráficas le parecían la colección de una serie fílmica de Hollywood, hasta que el dolor de un brazo, una mano, una mutilación, le parecieron la escena de otro sueño; un segundo sueño brigadista: el poeta deseó ser un topo y un casco azul para esconderse en tierra firme y oler la suave arena.

¿Cómo regresar a la cautividad, aquel lecho de color ámbar lleno de sueños?

Vistiendo tierras vírgenes

2010-02-10T09:46:00.000-08:00

Nunca tuve por cierto, tantas ganas de vivir. Me siento en un pueblo que resurge entre muchos versos solitarios. Cancún no es un verdugo; siempre sabe cuándo empezar a cantar.

Todas estas calles: Yaxchilán, Chichen-Itzá, Bonampak, Nichupté, vibran por el amor de una tierra que desconozco. Los mayas pertenecen a los yucas (yucatecos), no a nosotros los defeños (DF). Y sin tanto orgullo, los mayas pertenecen al pasado. Los muchos secretos de los antepasados están abiertos a exposiciones, bibliotecas, obras de teatro, shows de turismo. Es como si la cultura hubiera vivido largos años para reencarnar en lo “clásico”.

Aquí no se discute la acción literaria, la revolución se da con la muerte; y después de la muerte, la prisión escapa a todas partes para recitar memorias.

Así debe ser el rumbo del escritor; dar en el anzuelo justo para dejar visible la corriente sepultada, la flecha milenaria que reintegre los cimientos de la patria, -para que sus pasos sean- (más que unos papeles), cinco pares de ojos: fabulosos fósiles que han de ver al león caído de un cenote. Y quién sabe, quizás se vea más sangre correr.

Miro por la ventana, me pregunto si habrá más vida que ésta. No he encontrado mi sitio, aunque estoy electrizada con el color del mar (que no es ninguno en particular).

He escrito con fabulosa revelación: el menos político es el más poeta.

Hablando de otro idioma

2010-02-10T09:44:00.001-08:00

Tengo la impresión que la piedra sigue intacta. Corro con arrolladora fuerza vital, pero mi lenguaje es un intérprete del anhelo de mis palabras. ¿Qué hago aquí y hacia dónde iré? Poseo en mis manos (quizás como continuum) un ojo azul de mares; la noche luminosa incorporándose en lo alto de una torre en vigilancia.

El poeta se detiene en todo lugar y por des-fortuna rueda, sigilosamente, en el suelo mirador de otros pies: ¿manos por los pies de otros?

A veces sueño en las visitaciones reales, lugares donde está sentada la gente exacta (los profesionales, cualquier sea su denominación social), y hablo con ellos diplomáticamente. Confieso que no puedo seguir órdenes y sigo descifrando los misterios incontenibles del vocabulario humano.

Estoy en búsqueda de un salario que pague el lenguaje de lo irreal, pero el poeta es incomprensible; es un pescado exótico que suele ser encontrado sólo en las profundidades. Nadie navega, nadie sabe.

Tengo una aura de tierra con la íntima garra de un león (el león no es tierno pero cómo es admirado). Me acerqué a ellos con recelo. Aquí tienen mi CV. No sé hacer nada más que descifrar la noche universal.

Otro día llegué en búsqueda de un puesto “asistente de relaciones públicas”. El periódico publicaba su denominación con las siglas TWN. Yo pensé que se referían a Third World Network con sede en Malasya, fundada en 1984 para la cooperación Norte-Sur. Resultó que la srita. me entendió mal y la empresa se refería al Tour World Net, dedicada a la supuesta promoción del turismo. Fatal. Me recibieron unas personitas con vestimenta particular: minifaldas, ropa pegada, escotes, zapatos de tacón (quasi aliens). El lugar, algo clandestino, me confirmó que Cancún es un sitio propicio para el turismo sexual.

Seguí con la entrevista por mera casualidad. La presunta agencia vacacional tiene su sede en Seattle y funciona bajo el patrocinio de Vive México. Lo cierto es que soñé con el Lic. Díaz (el que me hizo la entrevista): dientes feísimos y aspecto de mujeriego, tratante o no sé qué.

¿Por qué lloraba?

2010-02-10T09:43:00.000-08:00

Lloraba porque se habían terminado sus palabras. Las palabras siempre vienen en el momento propicio, a la hora de expresar furtivamente un gesto, con la franca molestia, con el trago amargo, en la extensión de la cesura, al límite de las montañas más impenetrables.

Las lágrimas hablan por sí solas de duelos, tristezas, en secretos terribles, -para nosotros que exploramos el terreno de lo irreal- dictaminó Apollinaire.

Las lágrimas, a diferencia de la palabra, son espontáneas; carecen de todo sentido de lo apropiado. Las lágrimas nos revelan un largo viaje escaso de heroísmo y lleno de lo sublime del alma.

En la conciencia misma de ser inconsecuentes y dejarse llevar por un exilio voluntario, las lágrimas corren sobre piedras blancas y transparentes; nos hablan de castillos, ciudades y paisajes del viajero solitario.

Las lágrimas son un hermoso retrato y una escalera inconclusa en proporción a la sangre que continúa corriendo, exaltada en el nombre del ángel titular de la infancia. Sangre fuimos, de aquel ondulante u delicioso río que fueron nuestros padres y serán nuestros hijos.

Él lloraba por su sangre, en la magnitud del tamaño de sus lágrimas.

Un día de enero, como lo demuestran mis memorias en este hermoso libro, sus hijas partieron a cumplir sus sueños (si acaso soñar fuera sinónimo de olvidar, perdonar y/o volver a empezar). En el camino de regreso, el padre se topó con sus lágrimas.Es decir, el padre se topó con el retrato de una primera muerte. La guerra…la guerra...sea quizás lo que explique en parte su destino.

Siempre luchamos, pausados en el hablar, hasta decir súbitamente unas frases cortas que rematen otra primera sonrisa.

Las lágrimas son menos moralistas; la vida es nada moralista.

Las lágrimas son claramente, los jardines colosales de la vida, siempre abiertos a territorios no descubiertos, pero cerrados y negados a otros seres moralistas; es decir, a lo que se esperaría del hombre con sus flores tiránicas (transformadas en orgullo).

El padre no esperaba llorar, y ya tenía largo rato impidiendo sus lágrimas. Pero aquella ola azul, tan nítida que hubo invadido toda su casa, aquella estrella azul abandonando primaveras, y el canto de un pez perdiendo su orgullo, resplandeciendo en la consagración anónima –todo ser anónimo contagió sus lágrimas-.

El padre rápidamente huyó antes de desbordar el océano de sus lágrimas. Pero se gesto, escrito en la –no palabra- (el silencio), exigió un momento eterno de contemplación.

Ya de regreso en el carro, sus hijas cayeron en la numerosa cuenta de una causa grande (empecé formulando una pregunta: ¿por qué lloraba? Y terminé escribiendo la razón de las lágrimas. ¿Por qué lloraba hubiera sonado moralista).

Cada uno cruza su rió, y aquellas vertientes son semejantes a las lágrimas.

Es hermosa la frase: “Jesús lloró”. Parte de la eminencia de doblegarse a la muerte, revistiéndonos poco a poco en vital explosión, decididos a ver valientes; es decir, dejar correr las lágrimas, casi a modo de disciplina, como autores anónimos sin palabras o deber.

De aquel desierto colérico llamado vida, hay pequeños corresponsales rociados de lluvia o de sangre, siempre dispuestos a insinuar un momento de sonrisas hasta liberar la batalla huraña, la implacable soledad, el polen fugitivo de besos fríos que siempre llegarán.

Fons et. origo 15

2009-12-14T18:58:00.000-08:00

De todas las cosas bonitas que recuerdo, me viene a la memoria el alma de un niño de 3 años. Hoy me habló con sonrisa de Tchaikovski. Me dijo, ya no llores (mira...un ave).

Días de influenza

2009-12-09T18:49:00.000-08:00

El virus H1N1 viene siendo una prueba de experimentación humana. Una especie de artimaña bien calculada, similar a una carrera con decoraciones: “sobrevivirán los más obedientes”. Primero te ponen en cuarentena. Mi madre vio con sus pequeños ojos el reflejo de bicho raro con cubre bocas; con todo, no le ha quedado de otra más que separar los cubiertos, comprar frutas y verduras, preparar caldos y otras cosas. Es irónico; llevo 2 semanas así, y apenas hoy me dieron las pruebas. Todo estaba en un papelucho que decía: “positivo”.

Me desespera lo alarmista que pueda sonar la enfermedad. En gran parte, los medios de comunicación se han encargado de difundir una noticia en calidad de desventaja para los enfermos: "Van tantos muertos". Mi mamá creyó que en verdad podría morirme, mi papá quería hospitalizarme. Todo es muy confuso. . Las palabras del doctor sonaban también confusas: El Tamiflú no te hizo nada. Vamos a probar otra cosa. Y así me han traído. Me siento cansada. MI mente escapa por momentos y ya quisiera estar en la playa. En lo personal, esta es una prueba de vida. Esto me ha permitido acercarme más a Dios. En una ocasión le pregunté si esto de las enfermedades actuales, era producto de una conspiración gigantesca, a lo que me respondió, que todo tiene un plan personal. Quizás de fe, perseverancia y templanza (cosas que no poseo).

El aburrimiento es la cosa más desesperante. Hay que buscar cómo matar el tiempo. Me compré un par de libros; el último de Bendetti, que es bueno contra el ocio, pero ya lo acabé esta tarde. Luego me llegó un par de ejemplares de La Línea del Cosmonauta 11, que he leído con mucho cuidado. Me salto la parte donde veo mi nombre: no estoy acostumbrada a leerme en revistas. Mi tía me compró otro libro que me dará mañana; algo así como “Bailando con los lobos”. No sé muy bien. Todo lo demás es acostarme y ver las telarañas del techo, los pliegues de la pintura, etc. Después de un rato, uno zappea la televisión; nunca hay nada interesante. Estoy esperando que den las 8pm para ver Dr. House.

Otros ratos pienso en el mundo. Mi mamá está alarmada porque entre otras cosas, he pensado de una vez por todas dejar mi trabajo. “Esta niña, me va salir con que se quiere ir a África" Pues sí, de repente pienso en mis pobres niños al otro lado del mundo y se me hace el corazón chiquito. Uno aquí sufriendo de un virus que tiene remedio, y ellos con otros 20 virus manipulados y mortales. Eso sin tomar en cuenta las escasas posibilidades económicas. Sin dinero, uno no se puede mover de su sitio. Es lamentable, pero en ocasiones, el dinero compra la vida.

También pienso en la gente que no ha querido sanar. Los psicópatas renuncian a recibir tratamiento. Hoy escuché de un caso parecido y me puse triste. Cuando uno mantiene un lazo emocional, quisiera que las personas se comportaran como uno desea (por egoísmo quizás); pero a veces, las cosas no resultan así. Yo estoy luchando, mientras alguien al otro lado del mundo ha renunciado a todo. Lo cierto es que además de la enfermedad, nuestras almas están unidas. Vaya cosa, el mundo como decía Friedman es plano, horizontal y virtual. Será que la historia de la humanidad llega a su fin; y todos al cabo, tenemos las mismas preocupaciones: los debates cuerpo-alma; mortalidad-eternidad. Me pregunto si, en medio de la guerra, podremos escuchar los vestigios del alma, las pequeñas cosas que darán sanación.

Estoy segura que la batlla espiritual está ganando en este terreno. Muy sabias las palabras: después de la lluvia, viene la calma.

Fons et. origo 14

2009-12-05T13:54:00.000-08:00

Días de influenza

No me ha quedado de otra más que recostarme en la cama de un sueño ligero. He enfermado tres o cuatro veces al año. Esto me hace pensar que mi cuerpo está débil o que algo anda mal con mis defensas. Me he alimentado bien. He dormido de más. ¿Qué andará mal? Pregunta ingenua. Me viene una sensación a desfallecer, no por culpa de mi cuerpo. Siento a mi alma contrita, llorando. Vivir en la inercia es el peor pecado. Y así, he estado deambulando un tiempo.

He querido renunciar muchas veces a un trabajo que no deseo (he llegado casi a odiarlo por fastidio). He querido darme un tiempo para pensar en mis verdaderos sueños. He querido vestir mi cuerpo con una armadura nueva. He querido ver el amanecer con una sonrisa en la cara y otras lágrimas a mi costado. He querido tan sólo las pequeñas cosas. He querido tomar el agua de sorbo. He querido no tener miedo. He querido buscar al Dios que guardaba en la repisa de un sofá y que ahora me llama tiernamente. He querido que Dios fuera un amigo, para decirle las cosas que temo y aquellas por las cuales tengo mis pies doblegados. He querido decirle que tengo un alma al otro lado, y hoy me despertó con esta melodía:

tengo en la memoria un paisaje perfecto, lleno de montañas, un cielo azul, arboles enormes (algunos de algodón), nubes de colores con estrellas estampadas, melodías de risas y llanto en el viento, un aeropuerto, una librería, recién construidas (por todos los avionazos producto de mi distracción y otros cuentos de ficción)…Una voz de ángel que ilumina mis sentidos, y una mirada que cautiva hasta al ser más alejado del alma.

He querido decirle que anhelo paz. Pero lo que tengo, renuncio a causa de un dolor que no soporto. Mis demonios me siguen. Es tiempo de decirles basta. He querido tan sólo despertarme en almohadas de seda. Despedirme de una vida que arrastra mis infiernos. He querido renovarme, he querido detenerme a llorar por última vez. He querido renunciar a todo. Hasta el confín de mis arrugas…

Sentencia preliminar

2009-12-04T13:04:00.000-08:00

Puede ser este día, bifurcando en la tinta de un cielo tan azul, que decida enterrarme, siete siglos y siete combates.

Puede ser que me deje morir y las olas mañana, me despierten siendo un hombre.

Hyndra.

Fons et. origo 13

2009-11-27T11:50:00.000-08:00

Me ha envejecido el sol. Has tocado mi espalda y he vuelto por el mismo rumbo: una pequeña escuadrilla de mármol. Llévame a la tierra. Llévame al corazón más íntimo del sol donde pueda calentar mis manos. Mi amante lejos, mi hogar perdido, mi sueño truncado. Mírame y dime si ves los ojos de una niña que apenas corría entusiasmada por perseguir una escalera. Mira si el sueño de princesas ha quedado exclusivo a la burguesita aquella de caireles y piel bronceada. Dime qué clase de ensueño, qué encabronamiento toca el suelo y enajena con bruces mi espalda contra tu cuerpo. Dime qué clase de juego es que estemos trabajando y no hagamos nada más que mirar el tiempo. La verdad que todo es polvo. Dime qué es la realidad sino el sueño mismo de toparnos con la misma piedra y vestirnos de reflejos.

Me ha rejuvenecido el tiempo. Deseaba que me amaras. Deseaba todo menos sexo. Que nos viéramos un momento y sonriéramos a través de los espejos que dicen conocernos. Has salvado un día de tanto sufrimiento. “Ven y busquemos oro”. “Ven y busquemos una monedita” “Mi hijo es todo”. Se me olvidó decirte que busco la inocencia en lo más recóndito. Cuando pienso en incorporarme ya estoy vertiendo un vuelo. Cualquiera pues, desde un ínfimo hilo que conectará nuestras vidas. Ya verás. Bienvenida a mis ojos.

fons et. origo 12

2009-11-26T01:00:00.000-08:00

Sueños de niña

¿Quisiera saber si alguien ha vuelto de la oficina sintiendo claustrofobia? Y si, el café, en cualquiera de sus tamaños, ha provocado ataques de sueño, hasta el punto de ver a la gente transformarse en diminutísimos caracoles?

Cuando tenía 10 años ya había planeado mi vida. Me propuse un viaje astral en el asiento 10A de mi propio avión. Trabajaría para la CIA o cualquier agencia secreta parecida al Mossad. Del mismo modo, imaginaba el día de mi boda. Me casaría con vestido rojo ¿Por qué no? Si en Asia solían casarse de rojo; es un color más bonito y llamativo. Mi novio hubiera sido un príncipe extraño (nótese las facciones metrosexuales: alto, delgado, artista, deportista, intelectual, sexy, bailarín). Después tendría un labrador negro con ojos azules y una moto deportiva que corriera a mil kilómetros por hora. Lo extraño de todo esto es que las cosas parecían alcanzables de cualquier modo (nótese que llevaba al mismo tiempo el perro, la moto y el novio a mis viajes de negocios).

Lo cierto es que conocí al príncipe extraño, pero nunca me casé con él (ese fue mi primer intento de amor). Después tuve una motoneta que no corre más que a 30 kilómetros por hora (y ahora está descompuesta). Trabajo para HP (ojalá fuera una agencia secreta, pero creo que la marca es más comercial que otra cosa). Lo único que me falta es el labrador negro de ojos azules. ¿Quién me lo regala? Por cierto que todavía deseo una boda con vestido rojo. Aunque no me casara, sería mi sueño guajiro. La novia viste de rojo (excelente cliché).

A lo que voy con todo esto, es que el café hace sentir claustrofobia, hasta el punto de regresar con nostalgia a los sueños más primitivos; de ahí se parte todo. Por ejemplo, he descubierto que sigo queriendo salvar al mundo, pero no lo haré (por supuesto), a través de una agencia de mafias. Quizás dentro de poco diga: las cosas son más fáciles de lo que uno piensa. No se requiere ir a Marte para salvar la humanidad (Ni es necesario, ni es humanamente posible). No es posible tener un novio de esas características que no sea gay (por experiencia lo digo), como tampoco es posible portar un vestido rojo en una boda religiosa. Por eso es que no tengo novio, ni deseo casarme. Después resultó más fácil encontrar mujeres sexy's, intelectuales, bellas y deportistas. Me falta una fiesta de vestidos rojos y listo. He realizado mi sueño.

Fons et. origo 11

2009-11-24T05:15:00.000-08:00

Retrocesos

Soñé contigo. Ya tiene un año que te mandé a volar (estas fechas me recuerdan el aniversario). Me levanté empapada en sudor y lágrimas. No te he olvidado (eso nunca). Aunque tampoco nunca te dejaré de amar. Aprenderé una forma sublime para desprender las lágrimas; las heridas que sangran a ratos y sienten el peso inncesario. Perdonaré mi cobardía; no sé qué clase de artimaña corta la comunicación de tajo: "dicen que la distancia y el olvido". En mis sueños te siento cerca y el olvido duele más. No eres la clase de persona que uno suele recordar a ratos. Fuiste un episodio lento y aquí sigo alimentando a nuestras hijas. Quisiera que cesaran mis gritos interiores. Tengo muchas imágenes plegadas…Te extraño a morir.

Lo siento mucho. Siento todo el peso. Todo el cuerpo. Me pesa un kilogramo de plumas (todas las del océano), todas las olas que nadamos en los coralillos de peces dorados. Aún, me hace falta tu voz para llorar las pérdidas. Hay días que te escucho detrás de mis paredes y siento tus latidos conversando. Te veo caminando en la arena (eras una niña con tu sonrisa etérea). Extraño los consejos de tu padre; la espontaneidad de tu hermana; la vanidad de tu madre. Perdí un hogar y no recuerdo cómo traerlo de vuelta. Tengo fragmentos de vida y un telegrama que dice: "No me olvides".

Fons et. origo 10

2009-11-12T06:42:00.000-08:00

Fuera de lugar

Tengo una sensibilidad de Marte. Mi nombre es: Hyndra, Houston Miller, Ananuk. Tengo tres ranas sin color. Todo el tinte se lo llevó su madre (osea yo). Las nubes que veo son todo menos grises. El unicornio de mi hermana Molusco es morado con cuerno blanco. Un día lo vimos bajar de las estrellas. Lo esperamos desde las 10am acostadas en el pasto. Lentamente se formaron las conflagraciones. Los duendes del Enano también son pequeñitos y chistosones. La tierra que nos fue heredada: “Far far away”.

Vivimos en carne propia el deshielo de Groenlandia. Peregrinamos a Far Far Away, y ese discurso elocuente... Molusco quería su Príncipe Azul, Ananuk quería salvar a África. El Enano soñaba con volar o ser hermoso cisne. Nunca aterricé (por fortuna me acompañan otros 2 tesoros). Ahora no tengo ojos para nadie más. Tengo miedo que alguien me vea con “sospechosismo”. ¿Qué estará haciendo? Vaho. Me enamoré de Papa. La distancia entre el amor terrenal y eterno se dispersa. No es la primera vez que amo. Pero las primeras dos veces fueron eternas. Aquí me desgarro por el cuerpo. Me vuelvo tan desdichada cuando tengo, soy, estoy. ¿Quién oye un sonido de sirena semejante…?

Lo siento, estoy llorando. Papa, recuerda que me conociste queriendo salvar al mundo. Y ahora, sólo suplico por sobrevivir un día con tantos seres terrenales. Sólo un día para despechar mi trabajo, hacer las cosas pendientes, realizar mis compras, poner atención, charlar del tráfico, preguntar por las cosas esenciales. El aseo, la comida. Todo eso. Pero no puedo, por Dios que no puedo. No me siento de ninguna parte. Ahora menos. Siento que mis sueños se dispersan…se van. No tengo nada qué hacer aquí. Soñaba con ser poeta (y ya ni eso). No puedo poetizar porque la distancia surreal será mayor. Me ahogo.

- Demente lloro. Hyndra

Mitología Griega

2009-11-12T06:21:00.000-08:00

Me voy a poner a llorar en plena oficina. Me gustan los nombres Artemisa, Apolo, Baco, Afrodita. Algún día publicaré tu libro. Nos parecemos. El reino perdido es un unicornio de color dorado, de color morado (todo menos gris).

Vaya, qué manera de expresarle a Artemisa cuánto la quiso:

Tú en ese espacio te subiste al trono, limpiaste las huellas pasadas y no has permitido que nadie pueda entrar. Algunos tocan la puerta, pero no puedo abrir porque yo no tengo la llave, yo ni siquiera alcanzo el cerrojo. Y entonces lo mantienes intacto, como tu territorio virgen, como una ninfa, como una sultana, como la Diosa Coronada de Florentino Ariza en tiempos de cólera.

No hay otra forma de colocar piedras en el río:

Cada día duele menos, y eso…también duele. Donde no hay esperanza, no hay ilusión, donde no hay ilusión no hay dolor. Eso no es lo que yo quería.

(Voy por más café, me es imposible contener los nervios).

Fons et origo 9

2009-11-05T16:52:00.000-08:00

Houston Miller (antes Jekyll y Hyde)

No sé cómo se me ocurrió llamarle a mi inner voice “Houston Miller”. Una vez escuché a una amiga llamarle a otra amiga Houston y me pareció un descubrimiento asombroso. Lo de Miller es porque se escucha bonito y porque la verdad, tener un dicurso bipolar resulta aburrido.

Estaba pensando en esto, cuando me encontré a mi misma en un discurso interior:

¿Por qué lloras Houston?

-No sé, por los años, Porque el cuerpo pesa. Porque el cuerpo es sinónimo de contradicción

¿Contradicción de qué Houston?

-Contradicción de todo lo espiritual. Uno ama acérrimo con el cuerpo; libre con el alma. Parece que uno tiende a la tierra, el otro a lo perfecto. Por eso lloro. Por esas batallas que resultan eternas.

-¿Dónde estás parada Houston?

En el centro de la tierra, pero es como un hide and seek.

Se me acaba de ocurrir una excelente idea. El tema de la semana para Café Soluble será: “El niño que llevamos dentro”. Tal vez me acuerde cuando no existían batallas. Jugar a las escondidillas, policías y ladrones; todo eso era un juego de niños. El origen (todo eso era origen)...

Y ahora que de verdad somos cuerpo ¿Qué se le va hacer Houston? Veamos cómo progresamos la próxima semana. Dejad que los niños vengan a mi...

fons et. origo 8

2009-11-02T13:52:00.000-08:00

No me importa de qué color te hayas pintado el pelo. Con tal de que lo tuviera cerca y pudiera olerlo. Estoy tomando té negro y me sabe a nube invisible ¿Ves? Es lo mismo. Me acuerdo de ti por tu sonrisa. Ya he robado mi tesoro: un jardín blanco con la noche encendida y la pequeña ventana de tus ojos. Escucho canciones desordenadas y con todas ellas haría el amor. La que fuera: Dave Graham, Bertie Blackman, P.O.S. In the land of the gravity we are falling. Me parece que hoy bajas del mar y yo en ascenso subo a tu belleza: eres tú, con tu pelo negro azulado. Yo cumplo con cada cita y te mando un beso acalorado.

Mira, he encontrado un texto de Pellicer. Con este me acuerdo de nuestra plenitud
(no estoy segura si es un regreso al origen, o por fin encontré la eternidad):

El grillo conectado
Con quién sabe qué aparato ficticioso
Rebaja el precio del aire plateado
Con su aumento metálico, pequeño y armonioso.
¡Como estas noches hemos visto tantas!
¿Recuerda usted? Y la sombra que canta
Disminuye en estrellas melodías.
Este es aquél silencio
Que cerró los oídos la suprema
Delicia musical y fue perfecto.
¿Recuerda usted? Los lagos en la noche…

Te extraño con Práctica de Vuelo, Horas de Junio (aunque octubre, el azul se ve disuelto).

Fons et. origo 7

2009-11-01T18:02:00.000-08:00

A, J.A.M.B

He viajado al corazón mismo de la gracia. La noche anterior celebré Halloween con un amigo. Nada y nadie nos separa. Lo llevo de la mano por la belleza que resulta elegir nuestro goce de forma independiente. Hemos aprendido a vivir sabiéndonos amados. Visto así, confiamos en el tesoro mismo de una conversación, por la confianza que resulta de los años. Más que eso, han sido los colores que nos caracterizan. Estamos en la sintonía de la risa, del murmullo. Somos observadores innatos. Tenemos un rincón donde nos sentamos para observar al mundo. El efecto de la expansión es claramente visible. Nos vemos a partir del lente de los otros. Nos caracteriza la simpleza. No tenemos mucho que decir. Pero escuchamos…la canción, el baile, la bebida, las parejas. Todo resulta placentero.

El taxista

2009-10-29T19:26:00.000-07:00

A posteriori....

The making of, ... Mexico City.

Y así, como en súbito nos hemos despertado de la muerte

Así, en súbito hemos combatido otra muerte.

Desde el capullo de una germina molécula

- vuelan mariposas O escafandras –

al verso de un rosal en llamas

(Ave de cien vuelos)

hasta el ladrillo de una ciudad obscura

y el alarido de una señora violentada,

semilla sin rociar, niña con voz de anciana.

Pienso en la breve inanición y punto.

Mis ojos traspasan seductores de otras voces

para actuar, vivir, soñar. Mis ojos son el gemido

de un lenguaje que respira estériles alcantarillas.

Mis ojos son el faro público para incendiar las voces callas

hambrientas pupilas de un hogar

u otras moscas que merodean sin cesar.

Tu voz en carne fría quemó mis ojos con un color amarillo pálido.

Tu voz es trastornada por un cielo

cumbre de un sueño con el peso del tiempo.

Por tantas calorías compuestas por los ingredientes del alma,

no logro sentir mi carne,

la breve pesadumbre que ha de caer de un pozo,

hasta chocar contra un muro

cayendo, de abajo arriba, por los lados.

Como el día ha terminado de verse

y tu voz existe ¡Por mi madre existe!

en la mentira interior que ha devuelto la mentira exterior

al tiempo que yo vivía del refinamiento y el recato.

He querido ser yo quien fundiera una segunda piel

después de un secuestro en la calle 12.

He querido una y otra vez escuchar el deleite de mis ojos,

los harapos de la nada tocados por la luz,

empañados en blanco entre las huelgas sin sentido.

He tenido que actuar, vivir soñar.

Mis ojos acidados por un mimo en la calle,

comportan la gentilidad, la lágrima humilde, –sin rencor-,

siguiendo una y otra vez el concreto. Así muchas veces.

He repetido las voces de los otros, por el flujo y reflujo

de un mar vasto. Después de la gente está mi voz,

y ni siquiera esto me sorprende.

Y así, en la escala del 1 al 10 he pensado,

he olvidado de mí las partidas del mundo

y el cero es la indiferencia de mis emociones.

He tenido que actuar, vivir, soñar;

y en la estatua de cualquier monumento,

en la calle de todo héroe,

en la banqueta de un grafitero que tiene más por soñar,

me aproximo a la sentencia de mi muerte:

he tenido que quitarme los ojos,

así de tajo , con aguardiente.

No quiero participar de la seducción de una mujer

que mete en sus bolsillos la prostitución de un hogar,

para que después, lo espere un hijo que crecerá siendo hombre .

Me he quedado pasmado con el recuerdo de la tarde

en azul acuático; para difuminar lo que es real.

Y en los rincones de sueño recogidos,

consigo escribir por fin combatiendo otra muerte.

Tristemente, en la ceniza invisible freno mis pies.

(A obscuras, inerte).

Caigo levemente junto al sonido que aproxima la noche.

Caigo levemente junto a la inútil niebla que respira

sus sabores de azúcar detrás de una iglesia inaudita.

Caigo levemente como si planeara mi muerte.

En la aspiración blanda e infernal de mi alma,

apenas ha volado la mariposa

y mis ojos son como escafandras.

Se abren sigilosamente una última vez a esta ciudad perdida.

Regreso chicharrando a golpe sordo

mientras los dones de un pasajero me conmueven,

no sin después descubrir que todo es teatro,

la vida es teatro.

Miro hacia ti, miro hacia mí.

El intervalo de la hora onerosa.

El taxímetro agotado. He vivido la vida entera.

fons et. origo 6

2009-10-28T09:15:00.000-07:00

Reconozco, no sé si con nostalgia, la luz inmensa de la vida espiritual. He recorrido con mis dedos la luminosidad de las estrellas. Tuve la fortuna de ver el cielo abierto el fin de semana y sucedió un milagro. Lástima que no poseo una fotografía. Eso sí, me ha gustado la traducción de aquel lenguaje somnífero ¿Should we be dreaming?

Estoy libre y siento que no pudiese gozar más que el vital humanismo,
el privilegio físico y el instinto orgánico.
He querido estar a tu lado y me has enseñado la primera estela.
Amo tus ojos desde ayer,
tu sonrisa pintada con lentejuelas en la arena.
Te robo un sueño de anónimo dormir.
Niño, sombra, Lágrima caliente.
Me orla un faro público; un caminar pausado
y una paz entre la orilla de mi voz y el susurro de una estrella.

Molusquito forever.

fons et.origo 5

2009-10-15T20:00:00.000-07:00

Desde mis ojos –todavía- elocuentes veo una luz que se adormece. Tengo la sensación de haber permanecido así por varios siglos. Vivo persiguiendo una gota de iluminación perfecta; esa misma lluvia cae junto a los sueños. Nada, ni siquiera la lluvia es desgarrable desde su propio dolor. Los recuerdos son imágenes de otras imágenes plegadas.
1.-
Oh vida, he dibujado junto aquel bosque un lagrimar.
He trazado con mis ojos empañados el exilio posible
y un caminar, amo todo lo que súbitamente me abate.
2
Oigo- oyes- pasos.
restros petrificados que levantan la cochambre desde mi cocina.
Migraña. (ta.ra.ra.ro.ra) pam pam
Algo anda mal en mi cerebro cuando escucho pasos.
Hay días con menos flores…
días africanos y otras tedios (coloreando, danzando).
3
Odio los retratos porque disfrazan el futuro de sabernos conocidos.
Amo la fotografía por su espontaneidad.
La primera es imagen plegada; la segunda es el juicio de la vida.
4
Hoy me vi soñando triste.

fons et.origo 4

2009-10-12T19:51:00.000-07:00

Este es un sueño filtrado por mi distracción: resisto la cera caliente de una veladora morada. Me siento en mi cama y veo el reflejo del televisor. Añoro esa ventana que posa fija y no parece alterarse. Quiero dedicarte un poema apropiado, pero todo empezará con “nube” y terminará con “amor”. Hojeo un libro para encontrar una palabra nueva:”la pintura vieja del antepecho blanqueante”. Parece intelectual monotonearme. Este cuarto es una piedra y en algún lado la piedra fue un cuarto con cinco ventanas. Por ahí pasó un caminante que solía escribir poemas.

Fons et.origo 3

2009-10-12T19:50:00.000-07:00

Para que descendamos a nuestras palabras, es necesario pensar en colores que se contradigan: la lluvia convalece cuando al fuego arden mis labios; a los tejados se les oye tirar cientos de piedras ¿o serán estelas de agua cayendo lentamente con los años? El cielo es un azul de primavera, pero luce obscuro por un chubasco que inundaron mis manos. He hecho como decía mi madre: “llora sólo cuando yo me muera”. Quizás mis ojos vieron distraídos y pensaron librarse de su peso involuntario. Dejo que la noche sienta hoy por mí, con todo y sus pies largos de memorias y sueños contraídos. Pienso en fundir mi cuerpo con la lluvia y ser esa gota que rocía la tierra. Mañana, pasará la conciencia de una tiernísima nostalgia…

Fons et. origo 2

2009-10-09T09:36:00.000-07:00

Anochezco con luciérnagas. Tengo ojos al frente de toda planicie. Tengo angustia de querer más, soñar más. Hasta que avanzo lentamente y luego retrocedo. Veo un sendero ebrio de montes, pinos, pastos. Sin importar el amén de la borrachera y la culpa de convalecer en este pozo. He recorrido montañas sabiéndome amada. No soy nadie sin incidentes divinos, éstos que me procuran un socorro, una lágrima alegre. Una sonrisa pasa desapercibida y nadie dio cuenta de mi locura. Pero en mi memoria, a veintitrés años de observar el accidente que dio fin a mi inocencia, puedo columpiarme en un parque, agarrar mis patines y bajar una pendiente. Nunca me caí. Hubiera sido hasta casual encontrarme con la inercia y besar sus polvos mágicos.

fons et.origo 1

2009-10-08T13:37:00.000-07:00

Mi vida oculta al tanto de un relente. Me pesan los sueños como quien busca pretoriamente las emociones en el cerebro. Veo los artistas visibles detrás de un bambú de inciensos. ¿Debo dejar la vida cuando sufro más? Al borde de un tedio (que pudiera ser cualquier cosa por su brillo); desde un espejo, un chip, el tin-tin del celular. Aterrizo mis sueños. Voy escuchando el teclado al estancarse el sol duramente contra la noche y me embreñe la angustia de no querer más perseguir el peso. Tengo una sombra relativa. Lo quise todo, apasionada luna que me dio su invierno. Tengo cara de niña. Me escribo 5 años menos que mis arrugas. La vida tan lejos…insisto en nada. Todo me conmueve. Al viento desconocido le sonrío.

Cielo Deshabitante

2009-09-21T07:58:00.001-07:00

Gossypium arboreum.

Árbol de algodón situado en la entrada de visitantes a Colonia, Uruguay.

Una visita recomendada a los turistas que gozan de los pueblos pintorescos.

Buenos Aires

2009-09-15T12:56:00.000-07:00

Recorriendo el cementerio de Recoleta en Buenos Aires, me encontré con dos bellísimos textos sobre Borges. El primero, un poema dedicado a Elvira de Alvear; el segundo, un homenaje a su bisabuelo, en el bicententario de su nacimiento. A continuación, la fotografía encripta:

Todas las cosas tuvo y lentamente todas la abandonaron. La hemos visto armada de belleza. La mañana y el claro día le mostraron, desde su cumbre, los hermosos reinos de la tierra. La tarde fue borrándolos. El favor de los astros y la infinita y ubicua de causas le había dado la fortuna que anula las distancias. Como el tapiz del árabe confunde deseo y posesión, y el don de verso que transforma las penas verdaderas, en una música, un rumor y un símbolo, y el fervor, y en la sangre la batalla de Ituzaingó y el peso de laureles,y el goce de perderse en el errante río del tiempo (río y laberinto). Y en los lentos colores de las tardes. Todas las cosas la dejaron, menos una. La generosa cortesía la acompañó hasta el fin de su jornada, mallá del delirio y del eclipse, de un modo casi angélico. De Elvira lo primero que vi, hace tantos años, fue la sonrisa y es también lo último.

Jorge Luis Borges

.- Dilató su valor sobre los Andes.

Contrastó montañas y ejércitos.

La audacia fue costumbre de su espada.

Impuso en la llanura de Junín

término venturoso a la batalla

y a las lanzas del Perú dio sangre española.

Escribió su censo de hazañas

en prosa rígida como clarines belísonos.

Eligió el honroso destierro.

Ahora es un poco de ceniza y de gloria.

Homenaje de la Municipalidad del Coronel Suárez, en el centenario de su nacimiento, de su bisnieto Jorge Luis Borges

Mi oficina de los Doradores

2009-09-09T11:50:00.000-07:00

Cual Pessoa, escribiendo detrás de un escritorio y llorando de anhelos:

Situada en la calle Hong Kong, en el barrio de Belgrano, a unos pocos metros del hangar chino, frente a la estación de comisarios, junto a una tienda deportiva (línea Massi, River y Boca) y otra fachada de familia aristocrática; se ubica el complejo HP.

Afuera, los perros pasean 8:30am. Van en grupos de 20 o 25, conducidos por un achichincle encargado de orearlos. A las 9 en punto se empieza a trabajar. El tedio es enorme. Te recibe una triste señorita: Buen Día, el que sigue: Buen Día. Se va por un café descafeinado, espresso, dulce, largo. No existe el americano y sin azúcar.

Llega la hora de comer: 3 en punto. El tedio aumenta después de una conversación abierta con signos de interrogación. No hay más: hombría por un lado, y mujeres por otro. “Vos te diría una cosa, si no fuera porque está aquí Arianna”. Pues qué carajos, ni me importa. Como ven, salgo sobrando…(dejemos la discusión del machismo para otro día).

Me duelen los dientes. Quemé mis labios con un pastel de bife. Esta narrativa no funciona cuando quiero bifurcar (así, con doble negación):
“Me haces falta aunque tengo atestado el corazón” Esta vez, por puro tedio y porque he querido llorar intensamente (imaginé que en plena junta tiraría la toalla). Extraño la melancolía del roble (el salón de juntas se llama Roble, irónico, se llama R-O-B-L-E). “Basta decir, que ocupas cada sitio que respiro”. La computadora huele a hierbas, vegetación, pronto a agua, ríos cableados, playa, mar, desierto, nube, letra h-silencio.

Aquí no hay vahos; baches de tiempo. El supply chain tiene la siguiente lógica; el costo de la libertad se paga bajo un precio: el tedio. Mi lágrima recorre cada uno de los relojes de arena. 3:35 apenas. A las 6 salgo y tropiezo con la piedra: Piedra, te amo. Me he enamorado del epicurio solitario. Río de cables, te amo.

Sobreguez (sobriedad y vejez). Agua, me haces falta. ¿Leíste alguna vez la lluvia? Esa carta que mandé en forma de metáfora: inundaciones en sequías. Si la nostalgia tuviera forma de humo. Veo un teclado y unos cuantos ingenieros. Como diría Ruso:“Así funciona el mundo; así las cosas” en HP, Bs. As.

Plaza Cortázar, Buenos Aires

2009-09-08T10:53:00.000-07:00

Sólo estando aquí; en el "culo del mundo", como dirían allá, vos comprendés por qué existió un excéntrico Cortázar, un auténcito Borges. Pensarás que es Europa, pero no...el argentino se mezcla entre cultura y gente; pampa y roble; arte y algo más. El viejo Continente se perdió en la Patagonia; y dejó...como si lo llevara el viento, una Boca de consuelo y un folklor. La diferencia es que aquí, la grilla es una cuestión de estilo.

Rainer Maria Rilke

2009-08-28T09:34:00.001-07:00

Vivir en los brazos sólo puede hacerlo quien es capaz de morir en ellos; cada uno elige su permanencia según el gusto (deja que lo exprese con esta frívola sensualidad) de su muerte. Lo que empuja aquellos hombres a su marcha errante, a la estepa, al desierto...es la sensación de que su muerte no le complace la casa en que vivían; de que no tiene sitio en ella.

Una amiga sueca, que vivió sola un invierno al borde del desierto me escribió:

"...paisajes de una grandeza tal, que uno hallaría en ellos espacio suficiente después de la muerte. Al menos por algún tiempo..."

Rilke, El Testamento

Mundo Exterior, 2009

2009-08-07T10:27:00.000-07:00

Arianna Bañuelos Zetina

318
De mi abstención de colaborar en la existencia del mundo exterior resulta, entre otras cosas, un fenómeno psíquico curioso.
Al abstenerme interiormente de la acción desinteresándome de las cosas, consigo ver al mundo exterior, cuando reparo en él, con una objetividad perfecta. Cuando nada interesa o conduce a tener razón para alterarlo, no lo alterno.
Y así consigo (…)
319
Todo esfuerzo es un crimen porque todo gesto es un sueño interno.

Pessoa

Caprice No. 24

2009-07-30T08:51:00.000-07:00

Inédito (Paganini)

Navegando un río presuroso,

gigante de cualquier árbol, color amarillo nube espino,

resurrector de versos.

Enano de un murciélago transportador de selvas,

a unas cuantas gotas del lagrimar frondoso;

canto ligero de trino verde azuloso con fuego hincho.

El lujo de la pobreza que sirve al mundo

y un alquitrán huésped de corazón regresa al mismo oído trinitante.

La orquesta de una fiesta;

flautín en la tarde sin crimen, insolente, quizás naciendo;
sendero de un campo vacío con azucenas en medio;

el oído cósmico, luz pálida a soñar.

Un quetzal firme dice los vocablos perdidos de todos los hombres:

-Humanidad-

La vida nunca fue más justa;

tu beso huele a mi perfume nostálgico

guardado detrás de un cajón de etcéteras.

Regreso a la espiral de un cielo vasto,

pequeño pupitre con forma de ventana

con toda el agua de un caudal de aurora a callar.

-Se le llama humanidad al mar-

De todo el tiempo que paso escribiendo,

me convenzo que la hora exacta huele a ti;

de ahí se parte a nombrar las cosas;

la tristeza juega con sus colores de alfombra

y hay algo de viento huracanado que trae colores en la guerra,

la flor de otoño se aligera.

- “Sueño que vuelo” y es lo mismo escribir el aire que sentirlo.

-Se le llama esperanza-

La sobra musical, es lo mismo seda que cartón…

da lo mismo tirar una piedra que bañarnos al costado de una sombra.

Escribir, esa ausencia es intocable.

Lo que nunca veremos se nos da por garantía:

tu amor es inagotable, es un castillo de aire,

un vuelo de mañana o un grupo de sonrisas inconscientes.

El sol arquea y el poema gana espacios siempre que buscamos partir,

sin detenernos.

- Se le llama amor-

Arianna Bañuelos Zetina

Top fotos San Juan

2009-07-20T12:27:00.000-07:00

"Mis ojos bajo la lupa de Dios, 2009"

No lloro más

2009-07-16T10:31:00.000-07:00

Amor, mi corazón en Bogotá, Colombia:
IAGC
............................................................

Desde que nublas mi vista con perfumes de amapola, desde lo más hondo de mi, que es la huída de mi voz y un ejército de soledades;

No lloro más

Caminando, ahogando tu imagen y mi boca gritando los silencios cuando despierto solitaria en sombras, hasta morir conmigo, o quizás de todo;

Titubeando, venciendo el fuego que grita llorando entre mis labios dormidos, de una parte que siente las horas muertas, las manos frías, la otra orilla que es borrasca en espacio entrante;

No lloro más

Desde que vacilo por un anhelo, una quimera, y luego a veces, voy rastreando mi pupilas con tus huellas, un suelo sórdido como lluvia sin trueno, un desierto ansioso a sus arrugas, mar de lenta erosión;

Tocando imágenes opuestas: el aire duele, el cuerpo tiránico no cede, inmóvil busca un destierro entre viñedos, una gota de sangre que escape al mundo, para perderme de ellos y encontrarme contigo;

Alcanzando el mar de tu piel y enredando cada ola para regresar a la espuma de tu sexo, hasta prolongar un orgasmo que olvide el tiempo, el acto disipado, el oído del mundo;

No lloro más

Haces que desde aquí, la impasible alma contenga mi cuerpo, que combate contra deseos mundanos, tocando y viendo lo invisible. Más profundo, te nombro. Te toco y sueño lo imposible;

Desde que los árboles crecen sobre nubes, tu sol calienta, frío, mojado, con el mismo pincel inscribe todas las estaciones y traza bellos arcos como juncos, piedras de oro y un vasto cielo desploma el suelo de mis pies;

No lloro más

Antes, cierro los ojos despavoridos de tanto sentir la escritura de nervios. Me paseo un instante, perturbando elegías, oliendo perfumes de extraños y el momento mismo de unos labios llega como deseo de Dios, cometa fugaz a la hora 12 avanzado el día;

Tejiendo un cielo con nido de araña, con selva incierta, que me ciega del mundo y me acerca de nuevo. Aquí, dijiste polvo y tu entonada risa lanzó una flecha, noche tras noche;

Vertiendo una seña y esparciendo el aire, los trozos del alma fijan miradas que atraviesan unas tras otras edificios de hierro, en el corazón mismo que me asfixia de un peldaño, un suspiro, y casi me convence de estremecerme de nuevo;

No lloro más

Arianna Bañuelos Zetina

Abstencionismo

2009-07-15T07:50:00.001-07:00

Yo no voté. Y no por hueva, sino porque no tuve argumentos suficientes para votar; ni siquiera me convencí de que anular mi voto fuera una manera de "participación política". Mi acto no es por falta de claridad, sino por exceso de politiquería. Se vale decir "no sé": ni a favor de esta improvisada democracia, ni en contra de los sectarismos. No sé qué significa ( ser) ciudadano mexicano en la actualidad frente a un sistema político que lo último que desea es la unidad nacional.No me convence ninguna propuesta es distinto a, "no me convence la forma de hacer valer la democracia". Estoy en contra de un sistema que permite más, velar por los intereses partidistas, que los nacionales.

Si mi acto se confundió con irresponsabilidad y/o apatía, una disculpa.

Aterrizando en Panamá...

2009-07-14T09:52:00.000-07:00

13 Julio. Un rascacielos de oro

6.48 pm. No ha grillos. La vista es casi siempre igual: nubes de oro; se levantan detrás de una ventana aérea con forma de algodón. La turbina tintineante y un sonido vacilante a contratiempo: Sigur Ros: Glósóli (la representación de la inocencia en virtud de lo real; niños con alas, sueños con sonidos de violines). Una conformación inflexible con la vista: vaho, sombras, nostalgia, contrasta a otra sensación visible: amor (voy permaneciendo en eso que sentí. Te dije: aquí). Libertad, llamarada de mi corazón; urgencia: agazaparse de lo aéreo, invisible, cúmulo proporcional a un aire lánguido, etéreo, inalcanzable. Otras palabras parecidas al amor: agua, tierra, fuego (a veces el alma se confunde con la eternidad: si la permanencia, si la presencia del silencio…

Estamos en territorio de lo humano: todo lo invisible es equivalente a la sensación más próxima: me pareció ver un paisaje iluminado por el mismo Dios cuando el amor de mi vena traslapaba el aire; un vuelo por los aires aterrizaba súbitamente; desde una maleza en verde olivo se vislumbraban unos tejados pintorescos: hormigueros latinos, pendientes caloríficos a medio vivir (supervivencia, si no fuera acuífera, olería a polvo). Descarado contraste en proporción inversa; el alma atañe al cuerpo aunque lo lanza despiadado: los suburbios van formando un gran canal; el cuadro solar encierra el agua y lo limita: "presa", "contenedor impávido": el anhelo enseñoreando libertad; magnificencia claro, majestuosa obra fabricada sobre el reflejo solar incólume de antaños ojos serenísimos; testigos vivientes a la mano visible. Estas ciudades que desde el suelo crecen; raíces de árbol; escaleras al cielo.

¿Qué es el hombre después de todo? Desde arriba nada; desde abajo, gigantes de hierro.

Palabras Diversas

2009-07-14T06:43:00.000-07:00

Nº 18 15 de Julio de 2009

La literatura, refugio de muchas soledades

Tendría que dar un salto tremendo en el tiempo para poder recordar en qué momento empecé a interesarme por leer “libros de verdad”, de esos que te atrapan como si tuvieran manos y te llaman en susurros de voz cuando los dejas por un tiempo. Muchos lectores buscan en la lectura una soledad y un aislamiento compartido, ¿con quién..?, pues con personajes fascinantes que -según la maestría del escritor- son capaces de llegar a enredar nuestra propia vida. Nadie puede entrar dentro de ese círculo mágico que se forma entre el personaje y el lector , por más que uno quiera transmitir a los demás la sensación que te embarga es materialmente imposible. Otros tantos amigos de los libros viajan por los lugares más recónditos del planeta sin moverse de su propia casa, muchos más corren aventuras, o se enamoran, o descubren enigmas: todas esas experiencias son únicas e intransferibles. La buena literatura te hace enfadarte, reír, sufrir, llorar… Hace tiempo leer era privilegio de unos pocos, hoy día cualquier ciudadano que lo desee puede leer un libro, pero lo que realmente está abriendo la puerta de las letras al mundo es Internet y revistas serias y comprometidas como esta de Palabras Diversas de la que nos honramos en participar. Sin olvidar nunca el tacto y el olor de un libro… Dolores Bertrand Mira Miembro del Equipo Editor

Participan en este número:

...(Arianna Bañuelos Zetina)....

http://www.palabrasdiversas.com/palabras/nuevos_dentro.asp?nombre=Arianna%20Bañuelos%20Zetina

Letras en Rebeldía

2009-07-09T07:49:00.000-07:00

No. 12 PROYECTO ARTE YUCATÁN SIGLO XXI

Edición Dedicada a Raúl Renán;

Alberto Neri
Armando Alanís Pulido
Carlos Castaño Guzmán
Armando Pacheco
Arianna Bañuelos Zetina
Carlos Martín Briceño
Ivi May Dzib
Jorge Lara
José Juan Cervera
Lourdes Cabrera
Melba Alfaro
Miguel A. Guevara
Roberto Azcorra
Reynaldo Carballido
Salvador Lemis
Victor Pavón
Ruth Pérez Aguirre
Eduardo Cancino García
Norma Salazar
Joaquín Guillén Márquez
Sandra Rubio
Alejandro Delgado
Edwin Fernández Sarabia

http://www.letrasenrebeldia.com/letras12/index.html

Letralia

2009-07-09T06:51:00.000-07:00

La Revista de los Escritores Hispanoamericanos en Internet

Breve Compilación
Chaconne At Night
Audiciones
K.488
K. 339

http://www.letralia.com/213/letras16.htm
http://www.letralia.com/firmas/banueloszetinaarianna.htm

El verso Digital 2009

2009-06-29T10:53:00.000-07:00

Andrea Guzmán Rivera:
mi ángel.

Aiwvia, significa eternamente
Gracias

http://www.publicatuslibros.com/bibliotec/libro/el-verso-digital-2009/

Cuando tus ojos me ven

2009-06-22T16:03:00.000-07:00

· Conjugación de formas: ayer, aquí, mañana.
· Habitación vacía (color azul de los que parten y resuenan en tiempo flotante).
· Música que se va con el sauce, sin quebrarse., parecido al violín y un sonido silencioso.
· La canción del tiempo, el mismo estruendo trepidante que demuele un todo, dicta el aire.
· Un sueño, cuando Dios me dio vida, dijo: infinito seas.
· Un anhelo de inocencia con letrero de: “una vez hilamos puntos de luz, tejimos conciencias y desvanecimos polvos”.
· Eslabón perdido todo lo acerca.
· Una intimidad abierta florece sin retrospectiva (repaso el cuerpo; punta del cielo).
· Una historia de cómo sería el amor aquí en la tierra si el segundo no envejeciera.
· Eternidad sin dudas (hubo ángeles que soñaron tu lugar).
· Fe: no nos hicimos en un día. Fe: por encima de mi cara un lino blanco.
· Nos gusta un libro que jamás leeremos (conmovido hasta las lágrimas).
· Una línea recta que estuvo antes, cuando la lluvia mojaba nuestros pies; después, cuando abrimos puertas.
· Nostalgia, regresión de mar y espejo frente a frente (ilusiones de niño).
· Cuando tú corrías yo clamé un poema: seremos ciegos hacia fuera.
· Guarida.
· Nuestras manos juntas en memoria del mundo (guerra y paz).
· Un bosque entre los árboles y cada sombra una silueta encendida: la ida y el regreso un trazo que dibujó el viento en sonido circular: murmullo.
· Un posible ver: la sensación del frío y del calor al mismo tiempo; orden nuevo.
· Una sonrisa con forma de “lágrima redonda”. Es posible…
· Un silencio cuando dijimos todo: las palabras pesan.
· Un silbar de grillos al mismo tiempo que fuimos el sonido de un oído.
· Una historia (ya no importa). Habrá que comenzar.
· Un momento (fin de ellos).
· Otro lugar, la alteridad (levantemos muros).
· Posibilidad (nube, tierra, vista, fuego).
· Un correr de aguas, un río, un manantial.
· La esperanza; un paracaídas cuando lo vimos caer (el sueño del hombre).
· Allá: cuando las almas se juntan.
· Y nosotros (apenas fuimos).
· …

Lágrima Redonda

2009-06-18T10:12:00.000-07:00

Sobre la cama figurando espuma; fuego de nube de piel: oídos-mudos.
Como cielo quieto, como lluvia inerte.
Estoy en un sueño con miles de ojos (tu vista aquí). ¿Sientes?
Con un pincel
Si tuviera una imagen con forma de mujer.
Tan sola ella
esta lámpara real con frases cortas: oír-tocar, sentir-cantar.
Tan sólo luz
como velero que recorre, primero el agua entre tus piernas,
luego el mar de mis ojos en medio de una pausa…
Toqué la lluvia
sentí que la noche recorría desnuda entre mis dedos
Oí la noche
un sonido de tu respirar errante
Tu aroma
ebrio catador muy cerca del aroma silenciosa…
Fui. Pero antes, no le creí a mi cuerpo. ¿Sueño?
Con mi sonrisa
Si estas noches fueran una ¿cómo discierno cuando empiezan y terminan las horas?
Lágrima redonda, esta lluvia de agua sin mojar.

2009-06-16T08:42:00.000-07:00

Se falla el IV Certamen internacional de poesía "El verso digital"

El escritor argentino Hugo Francisco Rivella obtiene el premio de 1.000 euros en metálico por su poemario "La poesía sucediendo"

jun 2009
16 Hoy, día 16 de junio, se han conocidos los finalistas y el poemario ganador del IV Certamen internacional de poesía "El verso digital" que convoca Publicatuslibros.com, dotado con un premio en metálico de 1.000 euros, y que está patrocinado por la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía.

Hugo Francisco Rivella (Argentina) ha sido el autor cuyo poemario La poesía sucediendo, ha conseguido la mejor puntación emitida por el Jurado integrado por los escritores Teresa Iturriaga y Manuel Carlos Sainz, ganadores de las ediciones 2008 y 2007 respectivamente, el escritor y poeta argentino Luis Benítez y la Catedrática de Literatura, Mercedes Moreno.

Los poemarios y autores finalistas elegidos han sido

Mi nombre ante el espejo Manuel Fernández de la Cueva Villalba (España)

Vacuas Andrés Urzúa de la Sotta (Chile)

Lunática en el ático María del Carmen Guzmán Ortega (España)

Destinos Emiliano de Lucas Matarranz (España)

De algunos días en la ciudad Carlos Torrentera (México)

Un lugar sin estaciones Carlos Luis Ortiz (Ecuador)

La luz caída en el espejo Marcos Joel Garríguez (Argentina)

Αιώνια Arianna Bañuelos Zetina (México)

Se lo llevaron Manuel Senra (España)

En esta cuarta convocatoria se han recibido un total de 393 obras provenientes de 22 países diferentes del Mundo. Los diez poemarios finalistas, incluido el ganador, serán compilados y editados en un libro presentado por Publicatuslibros.com. Además, el/ ganador podrá editar un libro digital con sus obras por cortesía de Publicatuslibros.com.

El fallo se ha dado a conocer hoy en la fiesta que se ha celebrado en el Albergue -Spa Juvenil de Jaén, y que ha contado con la presencia de las poetas jiennenses Ana Toledano y Yolanda Ortiz.

glow

2009-06-09T21:05:00.000-07:00

For one human being to love another; that is perhaps the most difficult of all our tasks...the work for which all other work is but preparation.

- Rainer María Rilke

SIN MANOS QUE LEVANTAR

2009-06-08T14:32:00.000-07:00

Arianna Bañuelos Zetina

(AVES LIBRES)

1

-“Hoy quizás, le demos de comer a las aves”. Dos mujeres se visten y suelen hablar desnudas.

Si quisieran lanzarse a esa obra inmaculada llamada “transversalidad”;
el amor como recuerdo de la rosa límpida;
el momento como asalto en una mesa con café, discretamente susurrando, sin hablarse;
en voz baja, para simular un cuarto estrecho sin ventanas;
en voz alta, para hablar adentro de un capullo, a mitad de un nido con espectro de luciérnaga;
a tientas, para caminar a solas sin oírse, bosque descalzo, silencio arrojado a la espuma de sus labios virginales;
a prisa; como niños esperando a un costado del mar y las olas con suspiro de lluvia…

2

Bastaría un alma, un trazo delicado para dibujar una escalera. ¡Vaya cortesía de ciegos!: el viento lleva cicatrices y de vez en cuando grita:

“Suelten las manos”. El tiempo exige cuerpos con señales de arrancar. Eternos luchadores de sus agresores, violadores y asesinos.

Un beso rendido al océano y una estrella que vele noches junto al cuerpo
(yo me perdí en los rostros de mi infancia cuando aprendí a callar).

“Sueñen otro día”. Más allá de los labios, cenizas danzantes. Tu voz al otro lado es una calma de lluvia impávida, serena, calor de piel en mi fogata.

“Liberen cuerdas”. Esta filtración encadenada no es un juego. Hay piedras que son corazas, hielos en el agua, repetición y espacio faltante de la nada.

Y este desafío muerte a muerte, el capullo de la tranversalidad…

3

Después de haber recorrido el Paraíso de la Muerte sin sombrero;

Ahogado mi cuerpo en agua caliente, renunciando a mis poderes infrahumanos, telón de un anfiteatro con máscaras a mi costado;

Terminado un número de cuenta-copas, cuenta-lágrimas, la voluntad endémica de la impotencia: mi cuerpo inmóvil al final de un sendero;

Callando. La obscuridad en forma de árbol, se desvanecen los miedos cuando te viera así sonriendo. Crece una hoja con forma de piano; un teclado blanco y un sonar pausado;

Volviendo. Esta nostalgia me invade como pirámide egipcia de explicación incógnita. Como polvo pasa y la imaginación intacta, con sed de tiempo;

Atento. Me duele pues este escenario; dormido en la tierra sin oír. Atento a tus ojos resurrectos que contrastan con mi pulmón ahogado, movimiento para fijar un escenario hincado;

Venciendo. Tus cabellos llevan mi figura inexperta, arrastrada como títere de un vuelo sin riendas. Bajo tus alas de ángel espero, en resignada escucha;

Callo. Cuentan las horas.

Empero el día de soñar ha sido…

4

El ruido de esta puerta es un temor de nada.

La ruptura de un espejo es un oasis, verso sacrificado con asombro, sin violencia.

¿Qué es la vida, sino un conjunto de hormigas que nos devoran con fiereza?

Esta sociedad, con sus manos puntiagudas lanza un gemido:
¿Quién oye un rumor de cuerpos insertados en la nada?
¿Quién desviste como un mago, un todo desnudo de horas, cuando hay almas que deambulan solas?

No hay nada.
Todo es un infinito respiro de paz.

El silencio le dijo a Dios: VEN…y Dios le dio a las aves de comer.

5

Basta cerrar los labios y morir de una vez, para no tener que repasar tu rostro cada noche.

Basta el mar, y las olas impasibles para navegar. Sufrir de esa manera la distancia de otra ola; la calma como espacio de otra ansiosa vida, un beso para el día de mañana.

Basta recorrer el frío de mis dientes para recordar el calor de tus labios y la sensación de mi cuerpo entre el espacio de un suspiro y un latido; como golpe al cielo, la fuerza del mar contra una roca.

A veces el día se parece a la noche. No es necesaria la nostalgia de un suspiro, ni mis ojos hundidos con sed de luna o fijación de estrella. Cargo todos los días con la ausencia de tu cuerpo.

Paso las horas, que son nada en cuestión de tiempo, para saberte dormida en el reposo de mis brazos.

Pasan las hojas, que son pisadas en el bosque de un sueño tan profundo.

Pasa la vida, que es un ave de un capullo tan antiguo como el sueño mismo.

Horas de Junio

2009-06-08T09:25:00.000-07:00

Junio me dio la voz, la silenciosa música de callar un sentimiento.

Junio se lleva ahora como el viento la esperanza más dulce y espaciosa.

Yo saqué de mi voz la limpia rosa, única rosa eterna del momento.

No la tomó el amor, la llevó el viento y el alma inútilmente fue gozosa.

Al año de morir todos los días los frutos de mi voz dijeron tanto y tan calladamente,

unos días vivieron a la sombra de aquel canto.

(Aquí la voz se quiebra y el espanto de tanta soledad llena los días).

Hoy hace un año, Junio, que nos viste, desconocidos, juntos, un instante.

Llévame a ese momento de diamante que tú en un año has vuelto perla triste.

Álzame hasta la nube que ya existe, líbrame de las nubes, adelante.

Haz que la nube sea el buen instante que hoy cumple un año, Junio, que me diste.

Yo pasaré la noche junto al cielo para escoger la nube, la primera nube que salga del sueño,

del cielo, del mar, del pensamiento, de la hora, de la única hora que me espera.

¡Nube de mis palabras, protectora!

...Pellicer

Vota, Canon del Sumidero

2009-06-02T11:57:00.001-07:00

Historia de la Locura, Foucault

2009-05-27T12:16:00.000-07:00

El agua y la navegación tienen por cierto este papel. Encerrado en el navío de donde no se puede escapar, el loco es entregado al río de mil brazos, al mar de mil caminos, a esa gran incertidumbre exterior a todo. Está prisionero en medio de la más libre y abierta de las rutas: está sólidamente encadenado a la encrucijada infinita. Es el Pasajero por excelencia, o sea, el prisionero del viaje. No se sabe en qué tierra desembarcará; tampoco se sabe, cuándo desembarca, de qué tierra viene. Sólo tiene verdad y patria en esa extensión infecunda, entre dos tierras que no pueden pertenecerle. ¿Es en este ritual y en sus valores donde encontramos el origen del prolongado parentesco imaginario, cuya existencia podemos comprobar sin cesar en la cultura occidental? ¿O es, inversamente, ese parentesco, el que, desde el comienzo de los tiempos determina, y luego fija el rito del embarco? Una cosa podemos afirmar, al menos: el agua y la locura están unidas desde hace mucho tiempo en la imaginación del hombre europeo.

.
1961

Inocente

2009-05-26T14:58:00.000-07:00

Arianna Bañuelos Zetina

No es la noche de tu llanto, ni el muro contra la poesía
una sombra que devenga dicha de verdad.
No es la hoja un mutismo; vaivén extasiado;
silencio de dos cuerpos viajeros al cauce de su encuentro.
- Al fin la palabra comprendió
que el horror de la civilización fue una noche de fuego sometido;
y cuando impávidas nos dejamos caer, dejándonos vencer,
el amor pidió al inocente silencio, volver.

.

Tus ojos purifican cuando caen, si acaso callasen a(l) volver.

Hyndra

Un nuevo amanecer

2009-05-20T07:59:00.000-07:00

Here I'm standing on the sea shore.

She is gone, now she's gone.

All the angels praying for me.

As I fall, As I fall.

While I'm melting in the rain,

deep in pain, she is so far.

Will we ever meet again as friends, after so long?

.
.

-----Hyndra in love

El verso vs el anverso de ser

2009-05-15T09:13:00.000-07:00

- Perdido en el centro del mundo te lanzas…algo de clarín, ruptura, algo flota, invisible. Tus ojos. Apaga las luces, el mundo erguido es un espacio por añadidura. Todas estas luces son milagros. Y ves, la épica de llamar contradicción es ruido que se apaga lentamente, el concepto y el ritmo: tú hablas, pero siempre callamos.

- Mujer de roces, la prueba de fuego está al alcance de todo público. El sentimiento de legitimidad yergue en la conciencia burguesa. La crítica nos sirve para destronar, para ser mejores.

-Tú y yo nos alejamos. El alma de héroe penetra en tu piel como un Aquiles. Sabes que hay una llega secreta de ceder; si regresamos a la sola presencia, el serpenteo, la conquista por divinidad, lo posible disputa un alma en nombre de la libertad, la función más inmediata a la poesía es observar.

- La sociedad en función del análisis, esto es prosa.

- Un arquetipo, el hecho de nacer. La muerte o la derrota. El principio niega tu sensibilidad. Si esta operación de “imaginar”. Si mi don de soñarte… si lo real de mis labios… el alcance de tus manos. Te deseo más cuando no tuve ocasión de insistir.

-Mira el cielo; también cesa. “Eternizas el amor”. El rito es muy simple: a la hora del crepúsculo todo mundo se va a dormir

-Pero tú no duermes, sueñas.

( Hyndra no regresó a besarla...) Partió- .

La razón de ser, los fantasmas de Pessoa.

2009-05-13T14:42:00.000-07:00

Arianna Bañuelos

La imaginación de un sueño; la Calle de los Doradores de Pessoa; el deseo de desasosiego por un hombre que aparentó la imitación (atribuida o simulada) para cualquiera de los siguientes heterónimos: Bernardo Soares, Alberto Cairo o Ricardo Reis. La abulia absoluta en su manuscrito, “Libro del desasosiego” como obra propia u ortónima. Creación poética, vista tantas veces en el mundo de las letras como panorama público de lo que sucedió en otros tiempos; hermetismo sosegado, sacado a luz después de un lastre de lo que nunca fue. Cada una de estas posibilidades, dan cuenta del descubrimiento de un nuevo género, a cuyo legado, el co-editor Ángel Crespo, atribuye el neologismo: “paulismo”: “un ismo pessoano de carácter decadentista que pronto dejaría de interesar a su inventor” (Seix Barral, 2008 p.3)

Escribe Pessoa, “soy un fragmento de mí conservado en un museo abandonado”. Transcrito que a partir de hoy, conviene observar desde el punto de vista del anonimato. El Libro del Desasosiego reclama en broma lo correspondiente a una personalidad figurada; un yo instintivo que corresponde a un lector virtual, construido también en la penumbra de los siglos[1]. Esta mencionada coincidencia; un diario en la otrora casual, junto a un lector de procedencia anónima, conjura todas las dificultades de la edición: el reencuentro; más bien, descubrimiento fingido a una biografía anterior, lograda por Pessoa a través de su poesía publicada.

Inmediatamente salta a la vista una contradicción. ¿Quién es Pessoa a propósito de una lectura posterior anónima?: la opinión de todos, ya por más socavada: un clásico en la materialidad de las circunstancias (Pessoa como autor intelectual) o, la ordenación insegura vista desde la desnudez prosaica; el diferencial de cualidad innovadora; improvisación que surge en la casualidad irremediable, pesar de todas las letras: “esté donde esté, recordaré con nostalgia al patrón Vasques, a la oficina de la Calle de los Doradores, y la monotonía de la vida cotidiana será para mí por el recuerdo de los amores que no tuve, o de los triunfos que no habrían de ser míos” (p. 28).

¿Qué conforma la escrupulosa insignia de una segunda lectura pessoana; paréntesis que ha de ser traducida sigilosamente entre el sueño y la vigilia de su autoría: la Calle de los Doradores; sinónimo muchas veces de un juego solitario, lenguaje que no puede atribuirse a la figura pública o coartada incidental; Pessoa real de principios del siglo XX? Más bien, sucede todo lo contrario. El lenguaje del secreto y la insolación de los paisajes incomunicables (traducibles hasta hoy), tienen un doble propósito: alejarnos del oficio de un escrito, hecho meramente perceptual y engrandecido como memoria colectiva. Para que después, cuando hubiese sido borrada la condición falible de lo sociológico, nos diéramos la oportunidad de inclinarnos a una lectura primordialmente desnuda, destinada a la admiración sin máscaras. En los hechos, esta versión ofrece una visión con expresión íntima, en el ambiente cultural del libro.

En el trecho inicial de la obra se puede leer, “he nacido en un tiempo en que la mayoría de los jóvenes habían perdido la creencia de Dios. Después agrega, (…)”sin saber por qué” (p. 21) La justificación decadentista al contexto autobiográfico: “Desassossego”: privación de calma o quietud; sinónimo de cualquier renuncia en el modo y contemplación del espíritu humano; devela una distancia y abstracción del hombre con el cosmos, situación que de haberse publicado en aquella época, hubiera revelado una angustia moral, arrastrando con ello, un mundo desprovisto de apoyo a la discusión de los problemas religiosos, y al mismo tiempo, la victimización al ser personal. La solución inmediata de Pessoa frente a esta situación, lo llevó a la continua recurrencia y/o necesidad del heterónimo, para hacer frente a lo simulado, el uso de la razón.

Ebrio de algo dudoso; cántico lento a sus ojos; la sensación con propósito se nos presenta hoy sin ataduras. La Calle de los Doradores es un regalo: “La oficina de la Calle de los Doradores representa para mí la Vida, este segundo piso mío, donde vivo (…) representa para mí el Arte” (p. 28) Siendo esto verdad, la metáfora en el trono de lo conocido, es un sitio que regresa al sosiego y escudriña todas las reglas de la vida. El momento de presente lectura, a través de “Desasosiego” es un regresar a los anhelos de Pessoa; el llegar a ser, su verdadera escritura: “Si yo tuviese el mundo en la mano, lo cambiaría, estoy seguro, por un billete para (la) Calle de los Doradores” (p. 28)

Es difícil distinguir lo simulado y lo real en el presente contexto. Enigmas como tal, debieron haberse escrito, con propósito de aliviar y tranquilizar el des-orden moral, des-asosiego; conceptos en aquella época indescifrables; paulismos en leyendas y mitos decadentistas. Es mucho más visible, la voz de lo desconocido en gran parte de los heterónimos; porque al volver a ellos, nos recuerdan la vida y el alma que sientan sobre el universo de Pessoa; lo que será antes y después que él; la existencia vívida en la cotidianidad de cualquier calle, en cualquier ciudad.

Referencia
Pessoa F,2008. Libro de Desasosiego de Bernardo Soares, Seix Barral, Barcelona.

[1] La primera edición del manuscrito: “El Libro del Desasosiego”, no sale a la luz sino hasta 1984

Musas Argentinas

2009-05-13T10:21:00.000-07:00

Susana Villalba (1957-)

Sé que mi petición es precipitada

yo y mi yo

y mi cuerpo fuimos a esa fiesta

yo bailé

hermoso rico y poderoso rozaba mi cuerpo

mi betty boop mi reina descalza

mi nombre es yoni.meri yo también

fuego furia ¿fumás? fuimos a su casa

estás mojada no sé no hemos sido presentados

sumergidos suma de noche estera estambres estaba aterrorizada

profeta centinela sentí un automóvil rojo rubio el tabaco

su espalda fuerte trepaba mi caída infimos funestos café

piedras para dormir me acompañaba a casa y olvidé decírselo

las palabras son monedas clavadas a la tierra

historias de susy siempre lo he sabido

cómo explicarte hubiese cupido calendario

perdida en los andenes al día siguiente mi sombra caía del piso 29

olvidé decirle que siempre nadie y yo nunca los amores cobardes

lloraba no llegan porque los hombres etcétera

él era despiadado todo un hombre quemado de belleza

mi cuerpo gemía como un gato y lo envidié pero yo nunca

me meto en sus asuntos

dijo tu piel mi nena dame no sé qué cosa qué llave del infierno

yo hubiera declarado desplegado y estrenado un novio

hubiese dicho a mis amigas entrado en algún bar hubiese

hubiese vino que me matarahabráse visto tan chiquita y calentando bancos en la plaza

ay corazón si te fueras de madre

siempre la pena entra la pena y la nada

mi cuerpo roto pegado a lo sumido curioso rito de cucharas en

la mesasobre la mesa en la ducha él era el agua y me frotaba

belladonada

me en el centro de lo que siempre habla el espejo la sombra

del deseo era lacan en mi escritorio

ah para su estudio de análisis oh para sus análisis

acababa de ver

mi cuerpo demasiado tarde dónde estuviste le decía

ay corazón si supieras ser látigo y dormir.

Patricia Damiano

dentellada

sacra, ríe la señora en domingo

de jade el labio

fortaleza de cientos

tu fracaso

gris la tarde, autora del sol

porfía la maderatu orfandad

bajo el roble

en invierno

maleza de aquel hombre tardío, éste,

conquista que en tu inicio

supo morirel miedo canta

sangre diera el silencio

útera palabra

a tu negada

luz

la serpiente

en la hoguera

que no supo Juana, mártir en armas

sin la daga que

fue

salto

el cerro desconocido

hubo el durazno no

el oro

si pirámide la sonrisa

de tu lengua frágil

lealtad

púrpura de cientos

hubo el oro no

el durazno

si el mirlo vuela, humillado mármol

bajo las ojivas juego ajedrez, perpetua blanca

mi comida

tu arreo

la imposible daga

cae el rey

vuela la torre

un alfil traiciona este cerro

que salto

inútil árbol

adiós

pequeño trebejo, arco azul

todos sabemos

que han sido los juegos

de una noche

sin Byron

Olga Appiani (1949-)

Me pensaron sombra, espejo…”

Me pensaron sombra, espejo,

copia de copias aprobadas...

Pero tengo este capricho de sol

entre las manos,

esta sed que tantos no conocen,

este terco titilar tan escondido...

Y resisto como el árbol,

la piedra, la simiente tenaz bajo la tierra,

con mi loco cascabel en la garganta

y el ala en gestación

sobre los huesos...

Soy la voz callada tanto tiempo,

la vela que alumbró

en el silencio

y estalla al fin sus soles sumergidos...

No soy sombra de sueños permitidos

Cuando el otro se desnuda el mundo cambia

2009-05-07T19:14:00.000-07:00

Arianna Bañuelos

Venía atiborrada de la oficina a la casa. Tenía una migraña de calibre 14. En aquel semáforo, el mismo estúpido cuenta-largo de todos los días, me sonrió un mimo. Al principio no lo quise mirar porque mi cara de “el mundo me odia y viceversa” daba vergüenza. Traté de esquivar su mirada instantáneamente; pocos segundos fueron nada. Cuando regresé la vista ahí seguía con su cara de “ya sé en qué estás pensando”. En el arguello de sus faenas, un gesto sincero; del silencio de su boca salía un “wow”, “estás hermosa”. Luego me tomó una foto y la guardó en su bolsillo. Sacó una moneda y dijo “no quiero esto”; mejor un beso, y señaló su mejilla. Me vencí, me reía sola. En cadena me vino de golpe, “la espontaneidad no es un delito” y “hay detalles de la vida que son mágicos”. Algo con fe y cariño, que no le puedo llamar flirteo y tampoco oficio. Era un todo; la intención de hacerme sentir mejor: mundo liviano. Yo pensaba, “qué manera de sonreír al mundo”. Así las cosas, la vida iba siendo un todo en la sonrisa del otro. Nada importaban los espectadores incomprensibles (el aire flota; piedras invisibles y recurrentes; paradoja y sociedad). ¡La vergüenza venía siendo un pecado!; rechazar una sonrisa lo era más. Pagué su talento y me fui.

Bach en Egipto

2009-05-04T17:13:00.000-07:00

Una vez, exánime
besé tus pies mujer periplo
Dónde, la llave, no lo sé
Dios se encargó de velar obscuro beso,
Dios bien sabe que lo nuestro lleva
a dónde. No nos lleva.
Una solemnidad que no es pareada
ya no importa
Cuando el sombrero de Bach dijo a su sombra:
empiezo a rasgar vestidos;
así en tu cama,
cuerpo de alfileres sin deriva;
el techo, donde todos los ojos ven.

Una vez, exánime
la luna me dijo a puerta cerrada: querida,
música adorada,
tu réquiem es VIVIR SEDADO – no te huyas-.
Los misterios del abecedario, dos cinturas
Océano primero, tu cadalso
Risa, el viento fuimos todos los que no seremos.
¡Destruye tu voz!¡ Destruye tu acento!
resistamos al borde. Silbido y después…

Una vez, exánime,
cuando el silencio parece una maquinaria de fuego,
y sigue Bach por el Cairo, como desierto huésped
acaudalado y sombrío.
Vino una anciana aquella noche a dejarme un libro,
roble viejo
atestiguó un siglo tu dulzura. Mujer, mujer,
ser de agua, tu exquisita vanidad una y otra vez naufraga
prohibida fugaz, te volviste agua y yo quería
la batalla.

Hyndra

(doble senda)

2009-05-03T19:14:00.000-07:00

El rumor rompiéndose en medio de esta espera,
escrita en muro con mis labios hechos lluvia.
Humedezco mis dedos nuevamente en agua;
redimo culpas; vuelvo al escondrijo de mi anhelo fulminante.
Locura; he visto con cenizas de alba mi destino;
crepúsculo de sombras y este cuerpo danza tiernamente.
Llamo, la noche sufre, llamo.
Perdida en el canto de un campanario.
Clamo. Con garganta obscura sigo el peregrinaje de una sombra.

Mil años, le restan a mis ojos olvidarte.

Hyndra

2009-05-03T13:07:00.000-07:00

Mi manera de quererte,
belleza ciega.
Abro los ojos en la cúspide de tus labios, que son besos...

Hyndra

La mujer de Octavio Paz

2009-05-02T23:28:00.000-07:00

En cierta ocasión (como todo buen hombre), Paz se enamoró:

...Como todo movimiento del hombre, el amor es ir "a un encuentro". En la espera todo nuestro ser se inclina hacia adelante. Es un anhelar, un tenderse hacia algo que aún no está presente y que es una posibilidad que no pude producirse: la aparición de la mujer. La espera nos tiene en vilo, es decir, suspendidos, fuera de nosotros. Hace un minuto que estábamos instalados en nuestro mundo y nos movíamos con tal naturalidad y facilidad entre las cosas y seres que no advertíamos su distancia. Ahora, a medida que crecen la impaciencia y el anhelar, el paisaje se aleja, el muro y las cosas de enfrente se retiran y repliegan sobre sí mismas, el reloj marcha despacio. Todo se ha puesto a vivir una vida aparte, impenetrable. El mundo se hace ajeno...

Para que luego, cuando llegara la "INESPERADA MUJER" (Elena Garro), le contestara:

Con un imbécil, que era la sombra de Paz (... )me dejó llena de deudas y SIN UN CENTAVO. En cuanto al aspecto familiar, íntimo, las cosas son más oscuras: cuando Helenita nació, se convirtió en el arma número uno contra mí (...)Desde entonces viví aterrada, pues Paz encontró entregar a Helenita con su madre, cada vez que yo intentaba el divorcio (...) Ya domada, nos fuimos otra vez de México y viví nuevamente con Paz esperando que la niña fuera mayor de edad para IRME. ¡Todo fue una catástrofe! Me enamoré de Bioy Casares, y la víspera de irme con él, Paz suspendió el viaje y ordenó que la niña volviera a México con su padre y su padrastro. ¡No me fui! Pero casi me muero. Me guardó un rencor insaciable y de ese amor frustrado vienen todas las represalias, que no VAN a terminar NUNCA. Por eso ahora ha encontrado la manera de matar a Helenita sin dejar huellas: no dando dinero para curarla, pero diciendo a todo el mundo que lo da, por ejemplo a través del siniestro primo...

Para que luego Paz escribiera:
La experiencia poética es una revelación de nuestra condición orginal.

Yo diría, cuál original, si esto no es más que la trágica muerte de Garro y la sepultura misma de Paz para permanecer continuamente enamorado de su anhelo, y nada más...

Fin.

Fundación Pedro Meyer. Muestra de "La mirada de 45 fotógrafos mexicanos"

2009-04-28T08:17:00.001-07:00

Fernando Montiel. México, Df (1978).

"Las puestas en escena retratan un fragmento de una sociedad permisiva al bombardeo mediático de frivolidades, fracturando las sensibilidades".

Patricia Martin

“He partido de fotografías familiares y encontradas en tiendas de viejo, intervengo aquellas fotos, dejando pistas sobre las historias de los sujetos fotografiados y de la historia de las mujeres en una sociedad conservadora. En Esquelas matrimoniales, así como en trabajos anteriores, continuó trabajando el estereotipo de la mujer dentro de una sociedad patriarcal".

Gerardo Montiel, México DF (1968)

“En la búsqueda de un conocimiento espiritual interno, comencé a crear "refugios de adoración" delante de la cámara fotográfica. En este proceso estoy entendiendo mi esencia humana, porque todas mis imágenes han sido influidas profunda e inconscientemente por mis propios elementos espirituales: lo simbólico, lo psicológico, lo afectivo, etc; que devienen en lugares para la meditación y el rezo.

Daniela Edburg (1975)

"La lectura marxista más rudimentaria le diría que esas señoritas bonitas están encarceladas por su propia obsesión por estos productos capitalistas, predominantemente post-TLC, tales como Miss Clairol, Panditas, Tupperware, Nutella y Canderel. Si estas chicas no estan muertas de verás, están virtualmente muertas por su dependencia total en dichos artículos".

Yolanda Andrade, Tabasco Villahermosa, (1950 )

"En mi último cuerpo de trabajo investigo la relación entre el color y la cultura popular y cómo ésta última influye en las Bellas Artes, y también cómo la pintura, el cine, la TV y otros medios producen cambios en la cultura mexicana tradicional y popular".

Oscar Guzmán, Ciudad de México, (1961 )

"Ésta exposición integra nuevas formas de representación del espacio que nos rodea. En estas imágenes, se supera la perspectiva lineal del renacimiento y emergen nuevos paradigmas. El resultado es un ejemplo de cómo la tecnología digital permite que exploremos nuevos códigos visuales de la representación visual".

Gabriel Figueroa (Ciudad de México, 1952)

El encuentro siempre fascinante y enigmático con una estructura arquitectónica implica el hallazgo, que es clave de recurrencias que sugieren el eje sobre el que gira mi construcción imaginaria del edificio, las fronteras de los espacios arquitectónicos se redefinen de una nueva manera que tiene a veces mucho de paradójico. Los mismos hallazgos se dan en la arquitectura prehispánica como en la contemporánea pues en todo edificio el ojo de la imaginación puede encontrar patrones y momentos que fracturen la realidad lineal de las superficies sólidas.

Francisco Mata, México Df, (1958)

"He descubierto los paralelos existentes entre las fiestas y la vida cotidiana en la Ciudad de México, he notado la relación entre los actos políticos y las expresiones religiosas. He ligado paisajes urbanos con sentimientos, encontrado explicaciones para lo que es colectivo dentro de lo individual, traté de entender el mecanismo interno que permite la convivencia en esta ciudad, y reclamé algo que ya me pertenecía, un sentido del humor e ironía que son parte de nuestra realidad"

Lizeth Arauz

“No es lo mismo mirar hacia arriba que hacia abajo. Ser diferente determina la relación con el entorno y la manera de concebirlo, representa la lucha constante por obtener un espacio, un lugar. Mirar hacia arriba habla sobre la vida de un grupo de hombres y mujeres enanos que trabajan como toreros, luchadores, payasitos, y bailarines, y que lidian con la gracia y la necesidad de ser reconocidos”.

Pedro Meyer

"Los actos religiosos en México muestran una combinación de las creencias de la gente mezclados con un ritual o una representación de lo que es su identidad. En la mayoría de las imágenes podemos ver la fusión entre la religión católica y alguna manifestación de sus antiguas tradiciones precolombinas”.

Patricia Aridjis

"Ensayo fotográfico sobre las mujeres en prisión; soledad y lesbianismo como una manera de satisfacer necesidades afectivas; el auto castigo y los intentos de suicidio son como heridas abiertas en las muñecas, que gritan buscando ayuda. Drogas para escapar de la realidad, maternidad, solidaridad. La vida está limitada por las torres de vigilancia, las custodias las rejas y los horarios".

Jerónimo Arteaga-Silva, Ecatepec Edo. De México (1972)

“Vivir en el Desierto no es un trabajo de denuncia, sino un trabajo testimonial y también un ejercicio de reflexión. No me interesa el maniqueísmo; de mis retratados, algunos viven y algunos apenas sobreviven, no estoy interesado en definir con mis imágenes los términos del bienestar. Cuando la gente a la que retrato me pregunta que para que quiero las fotografías respondo que es para llevarlas a gente diferente y mostrárselas, les digo que su vida y la forma como la viven son interesantes para otras personas en otra parte del mundo”.

Armendariz, Lorenzo, San Luis Potosí, (1961)

Peregrinar es una penitencia, un sacrificio en este mundo para redimir los pecados que nos permitirán acceder a las bondades de la otra vida. Las peregrinaciones a Plateros, Zacatecas, para venerar al Santo Niño de Atocha, atraviesan parte del vasto desierto Chihuahuense, mientras que las peregrinaciones que cruzan San Luis Potosí y Guanajuato en honor a San Miguel Arcángel, caminan cobijadas por un cielo ennegrecido de septiembre bajo la constante amenaza de una lluvia, cuyo reflejo del agua, da a los peregrinos un aire fantasmal que anticipa el tránsito hacia el purgatorio.

Antonio Turok, Ciudad de México (1955)

En los pueblos de las montañas, la cámara todavía es una curiosidad peligrosa, ha tenido que perder su “yo” antes de que se permitiera tomar una fotografía. El “yo” detrás de la cámara es un fantasma que se mueve por puro instinto, intuición, reverencia; aprendió a andar al acecho, a mirar lo que estaba frente a él y a reconocer el momento preciso.

José Carlo González, Aguascalientes (1973)

1) El culto a la imagen de la Santa Muerte,
2) Festejos indígena de la semana santa en la sierra Tarahumara, 3) Obreros, los trabajadores del la construcción del segundo piso del Periférico,

Discurso a la “Jacques Derrida”

2009-04-26T19:11:00.000-07:00

Y creo que por esto me he vuelto a enamorar de ti. A través de la lupa de un filósofo, que al igual que yo, valora el sentido de la de-construcción en sí:

Tú mujer, que has hecho sentir mi lejanía (o tu lejanía: todavía indescifrable). Te creo capaz, ciega y mortal (de lo que se me presenta), con la vista a la obstinación; y por consiguiente, al contenido de la misma cosa: la verdad.

Hoy me has dicho: “salgo con alguien más” y como enigma velado a la proximidad, me abro y doy lugar a la verdad. Mujer, me separo de ti para encontrar un infinito sosiego, una separación de nuevo, (suponiendo que lo adherible no tenía remedio). La negación pasada (objeto de una decadencia, de nuevo adherible): lo que más quería estaba fuera de ti. Busqué distancia, para separarme de eso mismo que atestaba.

Y ahora, en lenguaje de los filósofos; un actio in distans, nace un descompuesto contra la fascinación: no te tengo, y experimento un enigma velado, que da lugar a toda clase de celos indescifrables (que nunca tuve en momentos adheribles, nunca soñé, nunca creí). Y antes que eso, (el celo como resultado de…) me enamoré de nuevo y en mis noches lloro, me des-habitabo, extraño (del sufijo no-tener).

La abertura da lugar a la verdad, y tú mujer, separas de ti misma un nombre. Porque…no te has dejado seducir de un de-compuesto; y porque además, soy incapaz de pronunciar el mundo real. Y tú, eras real, mujer de nombre. Contra ti misma te retengo, si no me creyera capaz, llegando el caso de utilizar un puñal. No entiendo el amor, más que ahora (nunca supe, más que hoy).

Pregunto si todos los poetas fueron éstos, y si otros, seguirán después que esto: no-realismo: pronunciando palabras amorosas en descenso; ciegos, una clase de artimaña utilizada en el lenguaje del silencio (no-amar). Cosas a distancia. ¿De qué? Si esta soledad fuera la única real, sería capaz de construir un lenguaje verdadero, (para y desde) nosotros mismos? Pharmmarkon (en udati graspei) “El espolón”así diría Derrida, que protege contra la amenaza, ciega y mortal (de lo que se me presenta a distancia): soledad. La cosa misma, la verdad: amor. ¿y si tú mujer, fueras sólo esta idea? No entiendo entonces a la vida.

¿Cómo es posible amarte en acto distante, y que tu voz sea fascinante, cuando me has dicho en realidad “estoy con otra” Decir que la única lengua que hablo no es la mía, es como afirmar que he amado fuera del amor: contradicción. Esta ley, antagónica desde el momento mismo en que se mantiene (antinomia…que no he podido descifrar). División; por ello se escribe, tal vez como se sueña escribir; amor, tal vez por ello se ama como se sueña amar. Entonces necesitaría alguien que me recordara quién soy (porque es claro que ahora no-soy, y mantengo la razón de mi otra vida).

Tal vez tú, en tu no-dejarte seducir, me recuerdas quién soy. Y tal vez por eso cobra sentido mi pertenencia (un nombre cualquiera); una doble negación: no te amo cuando estás, te amo cuando no estás. Es decir, soy yo cuando detesto la idea de amarte cuando no estás; me doy cuenta de lo mucho que me recuerdas a mí misma: este poeta que sueña amar (solamente…el barco buscando el mar).

Derrida contesta al monolingüe que ha asumido (aparente contradicción) “ No tengo más que una lengua, no es la mía.” Y, aún, o además: “Soy monolingüe”

que,

no hay para él más que lenguas de llegada, — no logran lograrse, habida cuenta de que ya no saben de dónde parten, a partir de qué hablan y cuál es el sentido de su trayecto. Lenguas sin itinerario, y sobre todo sin autopista de no sé qué información… Esta situación excepcional es al mismo tiempo ejemplar, ciertamente, de una estructura universal; representa o refleja una especie de “alienación” originaria que instituye a toda lengua como lengua del otro: la imposible propiedad de una lengua.

A lo que resumo en debida cuenta, haciendo similitud con el lenguaje del amor, que, la imposibilidad de amarte a cercanía y la posibilidad de amarte en soledad, constituye una doble negación, y una consolidación más cercana al concepto de “mi yo”: la alienación originaria de mí misma: no sé, y nunca he sabido amar. No sé del poeta, (aunque de repente me pareció) que todos somos unos hijos de la chingada.

Disculpa, y tal vez algún día (mi barco navegue en alta mar).

Influenza y virus mediático

2009-04-26T12:12:00.000-07:00

Estamos vencidos, si supiéramos de verdades (más allá)
En silencio, volviendo a casa, resignados…allá afuera un curandero.
La sensación de sueño (cuando había gente diferente lo imposible era mediático).
Hoy, somos iguales: todos los cuerpos cubren sus bocas azules (metro, carro o limosina).
Todos hijos de la ropa sucia que somos, sin un papel, para transcurrir las cosas.
Quizás pudiéramos, ser relojeros o alquimistas (la cuestión de elegir esa otra vida).
Estrechando un verso hipotético: la biología adelantada. Tantos médicos queriendo parir…
Sangre, se ve correr tanta sangre.
hay virus pegados en los muebles, calles, avenidas y ciudades.
una tienda, un bar nocturno y una escuela (privada o pública: es lo mismo)
Imagino de algún hueco (que pudiera ser el rincón seguro) para inventar los nombres.
Nos fuimos a los sueños, cien mil cerebros se sentían genios.
¿Y qué queda de un genio ante la muerte? ¿Qué hay de la humanidad y de conquistas futuras?
Si somos nada, polvo, ceniza, no-convicción. ¿Somos más convincentes haya afuera?

Tantos sueños para encontrar hierbas y árboles; hemos nacido para eso.
Hemos vivido estudiando, trabajando, luchando. Hoy ni eso (la vida era otra).
Miramos los andrajos, los bichos miran más allá de eso: las pieles son una y los sueños todos.
Se oye la voz de un Dios tapado (una coladera: sol cercano y lo seguro).
(porque es posible crear una realidad alterna)
Nos miramos a los ojos: cuando quisimos quitarnos el antifaz (ese cubrebocas).
¿Quiénes somos? ¿Dónde andamos? Hemos envejecido, tantos años.
La historia para demostrar lo sublime y nada más que eso:
El virus es algo así como la gente, siempre esto, esta cosa o nada;
Este humo con su ruta propia; el misterio del fondo; superficie.
La liberación de todas las especulaciones (y ese segundo una boca parlante): el mundo del no-clasismo era algo así como un virus (un surrealismo y nadie supo).

Entre la vida y muerte somos almas: nada con los cuerpos, todo con los ojos.
Hyndra.

Frases de Hyndra

2009-04-24T09:30:00.001-07:00

"No puedo dormir en la misma cama. Este tropel, mmm, este volver a pensar, estos círculos color violeta. La estaticidad es insoportable".

"El mar; una iniciativa privada, dicta un afán capitalista: es mío y de nadie más".

"Si quisiera dibujar la soledad obtendría un camino a la inocencia. Hay días que no me bastan; abro un libro, luego otro".

"De repente el mundo se volvió observador innato. Escucho decir: "a ver qué pasa" con mayor frecuencia. Pero, los ojos sirven solamente en la primera etapa de la vida".

"No me gusta que los niños lloren, pero a los niños tampoco les gusta vernos llorar". No entiendo por qué, si llorar es tan sano".

" Intentando llegar a Roma me perdí en el camino. Sucede que, primero quise sembrar un árbol para luego escribir poesía".

"Cuidar bien a las plantas, no es sinónimo de, "buen prospecto de madre". Conocí a una señora que cuidó un bonsai toda su vida y mató de hambre a suss hijos. No hay buenas madres. Para eso, la madre naturaleza..."

"Me gustan todo tipo de seres humanos, siempre y cuando haya en ellos algo de bello y humano. Sigo una búsqueda incansable; el ser humano se corrompió hace tanto".

"La sexualidad es tan confusa. Nunca sabremos quiénes somos en realidad; si la realidad existiera de verdad".

"Basta que suceda en tu cabeza para que se haga realidad. Pero, hay personas que piensan por todos los demás".

"Dios no mintió cuando dijo: ya todo está escrito. Pero a leer se aprende"

"El camino más complicado es el más complicado"
....

ilusionado inconformista...
"Entre vivir bien y escribir bien" prefiero escribir a mi modo.

(TOP 10) Anne Sexton

2009-04-22T07:35:00.000-07:00

Poesía y Locura

1.- "Las palabras me molestan. Creo que por eso soy poeta. Estoy continuamente forzándome por decir las cosas que están mudas adentro. Mis poemas salen únicamente cuando he perdido la capacidad de pronunciar una palabra. Hablar, en cierta manera, de aquello que no se dice, Construir un objeto a partir del caos... ¿qué decir? Un último grito en el vacío.

2.- ." Necesito tiempo, hay demasiada gente en mi isla; necesito uno o dos días a la semana para poderme enterrar en algún lado y trabajar".

3.- “ La poseía me sacó de la locura.”

4-. “"No me importaría estar loca para siempre, si sólo pudiera escribir bien".

5.- "Pelea por el poema. Pon tu energía en él. Fuerza la disciplina hasta la locura. Cuídate de las cosas fáciles".

6.- "Debes sentarte ahora y escribir algo más real...escríbeme algo con sangre. Por eso fuiste grande en primer lugar".

7.- "Me pregunto si el artista alguna vez vive su vida, está demasiado ocupado recreándola".

8.-“ Tengo miedo de escribir como escribe una mujer. Quisiera ser un hombre. Quisiera escribir como escriben los hombres”.

9.- Sylvia (Plath) siempre fue silenciosa sobre su muerte. Maldita sea. Pero... ese era asunto suyo. Todo el mundo se la pasa condenándola por eso y yo digo: ¡era muy su derecho!... sólo que dejó a los amigos solitarios.. El suicidio es a final de cuentas, lo opuesto al poema.

10. ¿Cómo podría dar más, romper más rupturas? No hay tanta fuerza en una mujer para poder con todo lo que la espera por romper.

Referencia: Revista Fem. México, Vol. II. No. 6

Suicidio

2009-04-21T21:09:00.000-07:00

A Byron.

(Descansa en Paz)

¡Oh sangre! Latidos son latidos en el fondo de la hora
Hoy te vi cayendo de una alcoba, una sombra.
Un ojo entornado a medio llorar, invierno ciego.
Un medio camino al tibio beso, golpeando un reloj de espejos.

Luz distante, ese hilo conduce a la pupila de tus ojos.
¿Dónde el alba tejió su propio nido?
callada muerte y un niño moribundo.

Suena la campana y otro duerme, ignora o calla.
Ese pensamiento de noche
traspasó las lenguas, inmensas y fugaces mariposas.

Escucho un eco cual sonido infame:

duelo de siete mares, torbellino de sal,

flores al cielo y un gemido que por suerte,
librarán la batalla final.

(Ahí una furia de seda y una paloma blanca)

El día que vi a Willy Wonka

2009-04-21T08:21:00.000-07:00

Recuerdo que era un jueves o viernes,
como a la hora intempestiva del ocio y la hora furtiva del té.
Me importó poco la hipo-glucemia y llamé al hijo de un dentista:
¡Señor, si hablo a Loompalandia
necesito un pastel de chocolate auténtico y ligero como viento!
veo los cielos de almidón y una campanita me tortura:
carezco de dulzura y una imperativa tristeza.

Porfavor, otra cosa que no sea Esplenda o Canderel…

Y así, entre los cielos dorados y ojos violetas,
vi un cabello cobrizo, un saco frac y un sombrero de copa.
“Te regalo un chocolate mágico: mismísimo sabor sin azúcar”
En el día del descorazonador de manzanas,
hay un niño que recuperó la inocencia;

chocolates van y vienen, chocolates vienen y van.

Willi Wonka, Willi Wonka…
He's modest, clever, and so smart

Chaconne åt night

2009-04-20T20:16:00.000-07:00

Hyndra una vez aseveró:
"el violín es el instrumento más sensible
porque se toca cerca del oído"

Si el lenguaje de este astuto des-compuesto
Andas desnuda, vírgen y oblicual
MUJER DE CANAS
En la noche yaces muerta y nunca descifré,
si quería amar- arrancar- o- despojar tu pelo de por sí,

tusado por mis tijeras llenas de cochambre,
mensas manos, vieron los atardeceres y partieron…

(El violín de Hifetz siguió tocando a Bach).

YA MEJOR ME RÍO...

2009-04-20T16:16:00.000-07:00

Las cosas más insignificantes tienen un aire de augurio, porque vienen, de manera inconsciente, a robarme una misma calma llamada cordura.

1.- Recuerdo así, un frijol atisbado (sobreviviente) en un plato aturdido de arroz. Mi idea de no- racismo nada tiene que ver con esta ironía; aunque, paradójicamente, nunca pude disolver el frijol en mi plato. Había una acentuada diferencia para-textualizar esa imagen: contorno y masa. Tal vez el frijol era el cuerpo, y el arroz, un mar contrariado de pensamientos; entre ellos, la idea de olvidar el suceso, para luego pretender que todo era bocado.

¡Peligro! Sustraerse del mundo atenuado por una impasible violencia (al revés). Empezar un libro y luego otro, y luego otro… querer encontrar las claves y el enigma de todo; realidad es nada navegando. De otra forma, leer más de poesía que de Barack Obama en México es, el frijol atisbado; me interesa olvidar el suceso y vivir exiliado.

2.- Todo lo amado y una orfandad. Por ejemplo, hace poco me caí de las escaleras. Lloré amargamente recordando un momento antes que rehusaba despedirme de mi ex, previo otro momento que poseía sus brazos, previo a otro momento que dormimos pero ya no era mía, previo otro momento que hubiera deseado hacerle el amor. Es decir, cuando azoté, todo era una imposible “levedad del ser”.

¡Peligro! Comienza territorio inverso. El momento de placer más intenso reside en el ser prohibido. Pero gozamos de esa plenitud inhibida: los brazos y el cuerpo del otro; idealización manifiesta. La intensidad de lo que no será, vuelve la duda de lo que hubiera sido (y ese segundo dura siglos)…

3.- Confundir la culpa y el dolor interior. Esto tiene que ver con un re-ordenamiento, pero ya menoscabado intento de supervivencia. Hoy en casa de mi madre, tras huida de ella a la pronta muerte de mi abuelo y la espina dorsal ¿A quién le dejo el perro, la casa, y todo? (no me quedó de otra más que hacerle el favor); caí en la cuenta de que mi perro ha percibido una tristeza acumulada de mi parte, y ha decidido, por puro capricho, dejar de comer.

Ya estoy como en la Iglesia: "por mi culpa, por mi culpa, por mi …culpa". Lo peor es que, para vengar a mi perro, he rehusado recoger sus periódicos de merde. Cuando me duerma, me llegará olor a merde, y tal vez, por puro capricho, me ponga a llorar.

4.- Cuando mi mamá me advirtió que, hay que proceder con cautela para prender el calentador, he decidido que la mejor manera para, “no caer en depresión” es bañarme con agua helada. Recuerdo también que los cubitos de hielo en todo mi cuerpo simbolizan un montón de sacrilegios para rehusar a la calidez (persona, ser, momento, situación). Mejor me “emparejo” con lo que hay. Prefiero no sentir nada y hacerme la pendeja: “ésto me reaviva”.

Quitarme el sentido de “responsabilidad” y poner de excusa que: “menos por menos da más” precede a uno de los ritos más antiguos de mi persona. La teoría es sencilla: cuando uno está deprimido, es necesaria una dosis de más depresión (a un menos se le agrega otro menos, para que dé como resultado un más). Por ejemplo, un whiskey a las rocas o un Tequila 100 años (de un solo trago); una canción córtate las venas; una película melo-dramática; una hora de ejercicio hasta morir; y ¿por qué no? un baño con agua helada.

5.- Pues ya de puro no toser, el burro se mordió la cola. Y es que, me hice la sufrida y no he hablado con el mundo (hay un motivo más que allá de la incomprensión: la indigestión). Mi enamoramiento desde el viernes pasado, resulta de la absurda creencia de querer poseerlo todo con la vista: se persigue un ideal hasta la muerte...y casi hasta la muerte fui a dar: llegué a un hospital por andar persiguiendo una mujer, a querellas de un destino muy contrariado, pues en el camino tuvimos que resolver el trágico final de un wey “madreado” en una taquería. No pasó más allá de que, los lindos ojos de la mujer, se combinen ahora, con un montón de sangre. Después, y para rematar las extrañezas, conocí un debraye caminando y me quedé en su departamento “artístico-humeante”….(mucho humo)…

Aunque, pudiera especificar con labios (más bien con silencios), cada una de las facciones de mi persecutoria belleza, haber experimentado la ausencia del miedo y la totalidad del alcohol, me hizo re-formular cierta cuestión esencial: antes: el destino; ahora, nada, nada...los ángeles se van cuando te marchas. Irrevocablemente empezó el countdown 10…9…8…7…6…5..4..3..2..1... hasta mi cumpleaños: ahora soy abstemia, y no sólo del trago, también del mundo en mi boca, que revienta un paladar de celos; en medio de una noche que creí poseerlo todo y en contraste, lentamente salieron de estos avatares: ¿qué haré con tanta sobriedad? Los sentidos despiertos me adolecen.

-Contraríame de todo, PORQUE, hoy sabe a cafeína la noche.

Hyndra

territorio virgen

2009-04-19T12:13:00.000-07:00

Dorothea Tanning

The Birthday, 1942

Lo que importa es que todo alrededor, peligro, angustia y oscuridad, No rompen las cadenas de nuestra soledad donde habita el cielo en su esplendor, alimentado por diez mil rayos eternos De soles que no han conocido el invierno.

Emily Brontë (1818-1848)

Entre tus manos quedaré indefensa,no viviré si no es para buscarte y cruzaré el dolor para adorarte

Silvina Ocampo (1938)

.
Estamos en un virgen territorio donde el orden se somete a la aventura, la noche tiene ojos más brillantes que el día, y se puede ser feroz a la inocencia

Carrington, (1969)

No podía dejar de amarla porque el olvido no existey la memoria es modificación, de manera que sin quereramaba las distintas formas bajo las cuales ella aparecíaen sucesivas transformaciones y tenía nostalgia de todos los lugaresen los cuales jamás habíamos estado

Cristina Peri Rossi (1976)

Hay que salvar al viento los pájaros queman el viento en los cabellos de la mujer solitaria que regresa de la naturaleza y teje tormentos

Hay que salvar al viento

Pizarnik, (1990)

He dormido despierta, soñando; el viento y la lluvia me borraron. Me salpicó el arte de un cuadro, y una mujer desnuda en el obscuro cuarto.
Hyndra, (2009)

enajenaciones

2009-04-18T10:46:00.000-07:00

. He despertado pensando que eras sombra. Pero, si acaso amaneciera, me da miedo la sobriedad y el deseo proporcionado, esa parte de tu destino me ha cambiado. Me dijiste - vamos, y yo caí en la cuenta de ser nadie, un espectador de tu belleza. Dime qué hacer cuando te vuelves adicto a la vida. Las estrellas despiertas, y tu voz extraña…

“A quién se le ocurrió simbolizar la paz mediante una paloma, una de las aves más agresivas. ¿Qué es lo que nos hace adictos a la vida?, por qué nos hipnotiza el fuego y nos embelesemos ante el agua, por qué enloquecemos en torno a una fogata a la orilla del mar y luego deseamos que las olas nos abracen arrebatándonos de la tierra? Una tierra que de entrada nos advierte el peligro de incurrir en dislantes, y no obstante, acabamos poblándola vía una cretinización masiva aunque en el fondo temamos la entronización de más iletrados, hay que cuidarse de los ágrafos”

ÍNDIGO

hemos caminado

2009-04-14T14:11:00.001-07:00

(A un año de que inauguré este blog)

Como sé que tengo pocos seguidores, o esporádicos distraídos,

ésto es un regalo,

aquí en secreto:

1.- La poesía es soledad (no siempre es sinónimo de tristeza; a veces, todo lo contrario)...

2.-Todo lo que escribo es real, con lengua de fuera (me desgarro...)

3.- 6 de la tarde siempre escribo (generalmente hay grillos, un objeto amoroso y una terrible sed)...

4.- Despertó en la infancia, el sueño de ser poesía...

5.- Regreso al mar. Ahí morí, ahí nací...

6.- No soy Creador, ni intento serlo. Soy intérprete y voz...Parto de que mi Creador existe antes de mí; bajo su dominio escribo.

7.-Mi necesidad es mi oficio...es imposible (no) prescindir de él...

8.- Necesito al músico y artista. Pero siempre me traicionan...

9.- Catársis y éxtasis son necesarios...aunque si no hay silencio, escribo sin coherencia (el relativismo es una estupidez que inventó la modernidad. No aplica para mi ideal de pureza)...

10.- Me enamoro constantemente de todo, pero aún, persigo la belleza como un loco...

a capite ad calcem

2009-04-07T14:31:00.000-07:00

Tengo un vino en la mano, una sed de sangre y una angustia de cederme.

Cada gota aflora una tarde sobria: me da miedo marcharme. Te habla ahora el hallar de la tierra, la neivana corazonada de un abismo y más. Te habla la noche del temor, como algo que sucede lentamente; se me caen las manos, veo mi teclado estático, viscoso en la nostalgia del recuerdo hacia mañana.

¿No será esta última palabra, un torrente al final viéndonos despiertas? Hablo claramente a mi guarida, un vestido azul que desgarré ayer, lleno de besos e inundado en la marea (mi suspiro era azul turbio; color de todos mis alientos). Muerta desperté en estos poemas: a capite ad calcem

Se vio el comienzo y el ocaso del tiempo: te conocí ayer. Tu morada fue un canto “aquí se vive”: un río entre las nubes, el cielo como tiempo. Todo el día perecía frente a la pradera de tus ojos: porque así canta el amor cuando se marcha. Extrañaré tu sexo, me recuerda que dice: bienvenido tu cuerpo. Cientos, miles de brindis: en mi copa huelo, un sentir callado, como agua, gota calmada y lloro.

Agua entonces, la lluvia me decía: “Vive”: marcha la demencia y acaso este tragar las aguas escupirá tu sed: me da coraje el masoquismo; espejismo su visión, tenía fecha de ser don nadie; tatuaje de tu piel, absorto en tu venir de gritos: clímax a mitad de vela, solía hacerte el amor a tientas; pasión incontrolable de momentos, demente lloro.

Mira, que ya el paisaje se amontona. Estoy a dos de caerme despierta y soñarte: el vino me hace ruido en tu boca, , tengo que marcharme. Es como si contemplara el cielo, y la misma pradera me hubiera reclamado esas fechas de ser don nadie. Lloro, pero con ese abismo me marcho, tu vestido azul y mi nostalgia eran puro pretexto. Sabes que la angustia de quedarte en mi lengua era para siempre: Te amo, demente lloro.

Humor negro sobre matrimonio

2009-04-04T13:42:00.000-07:00

“Me caso en 15 días. Nos falta el acta de divorcio”

“Después de ocho años de andar errado y solo, encontré a la mujer de mi vida. La conocí en diciembre”.

“Ya no somos unos niños. Sabemos lo que queremos; la experiencia ayuda”

“No será tu mamá. Pero, ella ha aceptado convivir contigo”

“Salí con muchas mujeres, pero nunca como ésta “es guapa, inteligente y me atiende espectacularmente”

“Me educaron con un ideal: una familia, o tan siquiera, la vida de pareja”

“Ustedes se van y yo me quedo solo”

....

Lección 1: Eso de ser mujer heterosexual tiene sus complicaciones; la interesas a un hombre no tanto porque te ame, sino porque te necesite y porque “socialmente” está mal visto quedarte solo.

Lección2: La experiencia, según el caso, es que uno aprenda de sus errores. Si viste que un primer intento fracasó, la segunda vez lo haces tan a prisa y tan precipitadamente, que no habrá tiempo de elaborar preguntas complicadas o dar respuestas vagas.

Lección 3: Las funciones sociales son relevantes. Esposa de padre distinto a madrastra; más vale aclarar. Es decir, siempre tendrás tu lugar como hija, pero primero lo primero.

Lección 4: El amor nace por el sexo: hormona y/o testosterona rejuvenecen invariablemente.

Lección 5: El machismo se conveniente para aceptar la condición esencial de la mujer: “un hombre está imposibilitado a su soledad”.

Who killed Jenny Schecter?

2009-04-03T10:33:00.000-07:00

"complex.complicated.self-destructive.talented.

sometimes very generous.complex.complicated"

Quién sabe por qué escogí este personaje para identificar mi alter-ego. Lo cierto es que mis amigas desde que vieron la caracterización en The L Word me pusieron de apodo Schecter. Luego encontré un “test barato” en Facebook: “Descubre qué personaje eres en la serie"; salió nada más y nada menos que la dramática Schecter: “tu atormentado pasado no te deja vivir en paz"… bla bla…muy EMO el asunto.

La idea de identificarme con Schecter me gustó al principio; la casa productora describe al personaje: joven talentosa decide mudarse a L.A. con su “fiancé” después de haber completado su carrera literaria en Iowa. Cuando conoce a sus vecinas Bette y Tinna su vida empezará a cambiar. Luego resulta que al final se muere “inesperadamente” o “alguien la mata”; mi teoría es que se suicida; en fin, no deja de sorprenderme. La verdad es que, me da coraje ahora. Les digo a todos que mataron a mi personaje. Es irrelevante para muchos, pero deja una huella en mí (me río en estos momentos). Cuando reflexioné en el suicidio negué todos los paralelismos. Es absurdo que la imagen de uno mismo (en una serie totalmente ficticia) puede cambiar la realidad de alguien. No sé.

Lo cierto es que después de su muerte le rindo honor. Jenny Schecter tiene mucho de mí; y hay un tanto de cosas que me asustan y otras que encuentro fascinantes. Su personaje pasa de heterosexual, a completamente homosexual; capacidad de enamoramiento sin límites. La belleza como fin y objeto amoroso cambia y transforma al personaje; ingenuidad al principio; absurdo y pasional a la mitad del camino; colérico, desgarrador y destructivo al final. La inseguridad de una vida; con la certeza de haberlo perdido todo; el carácter de Jenny se aventura a desnudar (en el sentido literal y metafórico de la palabra) la existencia de sí misma; virtud y maldición de transparencia. En lo sensible y profundo, su capacidad para sacar a flote lo bueno y lo peor de cada quien, termina por desquiciar un mundo “aparentemente llevadero”; pero profundamente infernal. Esta realidad, y la capacidad de ver más allá de este espejo, me asustan terriblemente.

Ahora recuerdo las palabras de un amigo: “el escritor” existe porque ha sido incapaz de asumir su vida plenamente; ahí es cuando la ficción se vuelve realidad. Volviendo a Jenny Schecter, en su virtud de escritora, me parece que siempre fue espectadora de otra vida; asumiendo roles incomprensibles para ella, sumergiendo sentimientos al extremo, yendo y viniendo (desde, y afuera) de las vidas. Jenny Schecter fue el libro: el catador de sociedades, la prueba de fidelidad, el telescopio a los detalles, la belleza y la fealdad, la lacra, el honor, la felicidad y el peso de una serie “ficticia” pero “real” para la mente de una comunidad en pleno. Preciso, que la labor del escritor sea solamente esa: la voz de profeta y el no-tabú a los silencios de toda sociedad.

La serie termina con una interrogante: “¿Quién mató a Jenny Schecter?”; que más que una pregunta, yo aplaudo el cuestionamiento distinto a la obviedad. Suena estúpido el paralelismo, pero hubo alguien llamado Antonin Artaud, que tituló a una de sus obras: Vicent Van Gogh: “el suicidado por la sociedad”.

Amar o Morir

2009-04-02T21:55:00.000-07:00

Si ese error / ese canto / ese ir y venir constante en la marea fuera un río / un pensar como suspiro / un pozo a la orilla de uno mismo /

¡Maldita boca!, ese error sería canto, como día ceñiría sus sombras extraviadas;
clamor de senos / sollozo de alma y un cabello quieto / lágrima de noche dolorosa…

todos los mares serían claves en el día de nunca-seremos-corazones…

todos los silencios como espinas, los barcos hundirían los te-quieros y las horas como pliegos buscarían caminos insensibles: de la a la z como arena o polvos de conciencia.

¡Pero aquí! ¡Esta soledad en mi cabeza! Beso de mujer, aroma de seda y una pausa entre la noche.

Esa espada que parece un labio y sangra: esta mano azul ahoga un puño que es un grito: ¡quisiera todo el mundo por sus labios! ¡Estrella despiadada por un beso!

En vano asciende un vuelo…

Si mi corazón fuera un río, tan aprisa, para navegar distante de tu piel; ese agitar las aguas con mi nombre en el olvido; ese dolor de estrella como tumba de mujer…

aspiraría, suicida al fin de mis palabras.

Una diferente concepción de Gringolandia

2009-04-02T13:42:00.000-07:00

He regresado de un país que por muchos años había desprestigiado. Siempre tuve esa imagen del yanqui consumista, imperialista (en su máxima extensión). Pensaba en Estados Unidos como un Goliat malévolo, oportunista, egoísta y cerrado a sus intereses. Estados Unidos sentado en un pódium para hacer “cumplir una ley” al por mayor. Esta forma de hacer política arraigada en la cultura de la gente; tan fuera de la realidad del mundo. Cuando me he detenido a pensar unos instantes, (parcial ironía); siempre hay otra cara de la moneda: la vanguardia del mundo no surge del azar ni de la coincidencia. Por mucho que deteste esta idea, la primera potencia del mundo posee valores irrefutables; hecho infalible en el “saber valorar” y “hacer funcionar” lo que es debido: sentido de responsabilidad, honestidad, cooperación y liderazgo.

No importa que el norteamericano promedio entienda poco del mundo; estoy perfectamente segura que todos conocen sus leyes y las hacen respetar. Estados Unidos posee algo que se llama introspección: el raciocinio “egoísta si queremos” de velar por sus intereses y ver por su gente. Estados Unidos confía en el sistema porque confía en su gente: “valor al trabajo”; en específico, “valor a uno mismo”. La gente te mira a los ojos cuando habla: valor esencial de saberse respetar a uno mismo. Allá existe un “si” y un “no”: las cosas como son, no como debieron haber sido o serán. El aquí y el ahora; planear y hacer.

Si comparamos, en México existe un pseudo-intelectual a medias: la solución es sencilla: la culpa siempre es de otro. Por eso hay que “revolucionar, cambiar, desorientar diría yo”. Si existen corrientes políticas tan opuestas entre sí (aunque ideológicamente no lo sean), es porque no hemos sido capaces de entender quiénes somos en conjunto; entonces nos desarraigamos: se desconfía de todo y se asume lo contrario. Nada de lo que hacen los demás ha funcionado; esto es, valorar poco y desconfiar mucho. La mentalidad del mexicano está en lo que debió haber sido (historia que desgraciadamente se utiliza para enjuiciar); o, lo que debería ser “todos tienen la culpa menos uno mismo”.

Octavio Paz, bastante sabio cuando escribió “El Laberinto de la Soledad”; el problema no es la política, sino la cultura, la mentalidad: el mexicano baja la cabeza porque no se sabe valorar, no sabe quién es, y tal vez, nunca lo sabrá. Seguimos en la mentalidad del “colonizado” ¿Por quién? Este fantasma que no existe en realidad, culturiza el sistema: burocracia, corrupción, delincuencia, fanatismo, etc… Un rey sin reino: estamos esperando un “Mesías” que no vendrá: la piedra está encima de cada uno: la sociedad. No existe la responsabilidad de nada en la nada. Llego a México y encuentro que rige la anarquía: un Dios sin nombre: el responsable de las catástrofes, la victimización, la memoria colectiva. Aquí y ahora, WAITING FOR GODOT.

(Cuando), la condición del enamorado (o no)...EL BESO ES

2009-03-30T18:59:00.000-07:00

Una idea, una mirada espiritual; conciencia. Quien escoge la patología (química), curso histórico, hacia atrás, eso nunca se ha sabido. Una inmensa ceguera por ejemplo. ¿Cómo se enamoran las personas sin la vista? ¿Selección de dónde? Una idea entonces: la palabra, que suena a distintos colores, acentos, pausas y silencios. Siempre hay selección. ¿Sonará a dulce una palabra? ¿Soltará un chispazo como letra, una furia como amor, de otra idea?

Otra idea. No es suficiente la primera idea; retener ese sentido de otredad (olfato, oído, vista, tacto) ¿Por qué no detenernos ahí, en la persona? ¿Por qué besamos? El segundo contacto comprueba en realidad nuestra existencia: agua; vida; fabricar esa primera idea; saber que existe adentro (personalizar la imagen). Hay quienes la prueban unos instantes y la dejan (experimento instantáneo); hay quienes la retienen dentro de la vida para cambiar su propio curso (los enamorados, coleccionistas o platónicos). Esta idea agrega otra idea: por ejemplo, un segundo beso construido sobre la química del primer recuerdo (añoranza, perdón, rencor, paralelismo, etc).

Otra idea: movernos, cambiar de espacios, siempre preguntándonos para dónde caemos, con quién, cuál es la excusa; ¿en ti, hacia ti, fuera de ti? Tus ojos (interiores), mis ojos, los de otros. Somos corriente, pero no vegetación. Estamos a expensas de los cambios: que también son ojos; de muchas vidas hacia atrás. El comienzo y el fin no los define el agua; la casualidad, el destino; es el curso en medio del destino; la muerte al fin. Entonces somos forma; el beso es una corriente ya establecida: una idea a expensas de la vida.

Un beso es un momento acuífero: un instante de agua en nosotros mismos. La conexión invisible entre dos personas que entienden el encuentro de sí mismas: sin saberlo, en la vida. Besamos para conectarnos, de la misma forma que amamos u odiamos para vivificarnos o morirnos. Besarnos es sentirnos al mismo tiempo (afuera que hacia adentro: pero con la otredad en nosotros mismos); lo que pudiera suceder al mismo tiempo con las manos, con los cuerpos. Todo depende del sentido: por costumbre cultural, y porque todos hemos encontrado que la boca es una fuente de inspiración de muchas formas y donde existen (científicamente comprobado) que los nervios se conectan.

Memorias de Kande Mutsaku Kamilamba

2009-03-25T23:12:00.000-07:00

Admirable profesor y maestro de la vida, 25/03/09.

Descanse en Paz

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La primera vez llegué a su oficina y le dije, “ya entendí cuál es el blanco de la guerra”

El apartado a mis letras, titulado: “Revive antigua guerra en Oriente”, publicado posteriormente en las memorias del ITESM, contenía las cifras clave del entramado terrorista entre el Hezbollah e Irán: una especie de cuestionamiento al fanatismo religioso, la lucha por los energéticos y los enigmas detrás de la Guerra Santa en Medio Oriente. Resultaba cómica mi hipótesis provocadora, en la conexión terrorista (Irán-Líbano-Siria) y su infiltración política-militar en el terreno civil. Cuando llegué con Kande a teorizar sobre las futuras guerras religiosas me dijo: ¿Para qué quieres escribir un libro? Mejor, publiquemos juntos un artículo. Arriesga tu hipótesis (no necesitas más) y siempre tendrás lectores. Decidimos arriesgar y después me dijo: oye hija, van a creer que estamos locos; mejor sacamos un artículo para la escuela.

Primera lección: La verdad siempre oculta, sale a la luz (siempre inoportuna). Mi hipótesis comprobó un hecho real y una alianza inevitable en la antesala a una guerra.

“Te consigo un novio Congolés”

Hija, te consigo un novio Congolés. Eso fue lo que me dijo la segunda vez que llegué a reclamarle una calificación a su oficina. -Te complicas mucho la existencia, la vida es más sencilla. ¿Qué importará una calificación para cuándo te gradúes? Eso no importa. Mira, allá en mi país, la gente se mata el lomo por unos pedazos de pan. Al final, el ser humano (justa o injustamente) decide su felicidad. El dolor es inevitable, pero sufrirlo es opcional. Lo que tienes que hacer es dedicarte a ser feliz. Yo te puedo conseguir un novio negro para que seas feliz. … Ah, seguro estás pensando: pinche profesor negro, qué le importa. Pero de verdad te digo, la felicidad es más fácil de lo que crees; lo que pasa es que el ser humano se complica la vida con estupideces.

Segunda Lección: La felicidad era otra cosa: un conjunto de palabras indescifrables, pero vívidas en la memoria.

“¿A poco te llevas con tu amigo ese?”

Mi amigo “ese” denominado J. en referencia a su preferencia homosexual. - A mí me traen loco con la juventud y eso, no la entiendo. Yo no sé nada de la gente y tampoco entiendo la cultura, pero sí conozco el amor en medio del caos. Mientras tú te respetes a ti mismo y respetes al otro, no hay problema. No tiene nada de malo la humanidad y el amor de unos a otros. Total, existe un solo Dios para todos. Con quien sea que decidas estar, busca el respeto mutuo. - Allá en África continuó, los hombres tienen muchas mujeres y luego ya no saben qué hacer con tantos hijos. Luego resulta que yo los tengo que mantener. Imagínate si realmente me tomara en serio eso de las llamadas telefónicas de los familiares desde allá; me volvería loco. Pues no, me dijo. Uno tiene que ver por los suyos; se ayuda con lo que se puede. Pero sí sufro me dijo, con este único salario no me da para mantener a toda mi familia. Allá se están muriendo de hambre y yo aquí viendo cómo le hago. Mira, mi vocación era eso de la teología, pero la vida me llevó a otros lados. Ahora estoy aquí en México, en mi oficina, enseñándote cómo se vive (tan miserablemente) en África. Para que, tal vez, valores un poco más la vida.

Tercera lección: Valorar a la vida es saber escuchar tu camino. Lo demás, es parte de tu destino.

“Ustedes los mexicanos no saben convivir”

Cuando preguntó en clase ¿cuál podría ser una alternativa a las huelgas y paros (resultado de la “mala política o cultura política”)?, una compañera contestó: eso no importa, matamos al Peje. Inmediatamente se escuchó: -“Salte de mi clase” No es posible que escuche de ustedes este comentario, es intolerable. Irónicamente, muere Kande Mustaku de un balazo.
Recontando los hechos, esta memoria, sirve en mí como una enseñanza: un ideal que fue capaz de sostener Kande hasta su muerte. Con esta razón murió: buscando el respeto y nunca hallándolo; pero siempre luchando, siempre valiéndose de una condición esencial: “respétate a ti mismo y respeta a los demás”. Después recuerdo haber escuchado: - Si no obtengo un mínimo estándar de humanidad me largo- . Se fue de mi escuela, de México y del mundo. Murió por su causa. En muchos sentidos, esta frase hace eco en todos los que recuerdan su existencia: “ustedes los mexicanos no saben convivir”.

Última lección: se vive por una causa y lo injusto, es morir con ella.

Polar bears must never cry

2009-03-18T15:55:00.000-07:00

Ich möchte ein Eisbär sein im kalten Polar

Dann müßte ich nicht mehr schrei'n

Alles wär' so klar.

- Nouvelle Vague

No soy (por ahora) quien solía ser.

Pensé que la actitud de "me lanzo y no me importa" era interminable, pero hay momentos en que no es posible seguir pensando (razón a mis maneras absurdas y coléricas, pasionales y eternas, desgarradoras, no-pacíficas, no-estacionales, totales, no racionales, emocionales). De repente, me quedé a unas cuantas horas inmóvil; ya sin retroceder, sin proseguir la búsqueda ...¿qué buscaba?

¿Qué hay detrás de las bocas? Imaginemos que junté toda la historia en una sola ; ¿se llama robar, controlar; o interiorizar, buscar y prolongar? quizás todo, tal vez nada; a veces, se trata sólo de vivir; lo cierto es que después de tres meses tuve sed... ya sin encontrar la fuente o el mar; se me fueron las lágrimas.

En mi frialdad me contemplo...retrocedí la vida, volví, (un sol fijo, una luna arriba de uno mismo...y ya, nada más que ésto. Eisbaer: Polar bears must never cry. De lo contrario, perdería el sentido del ahora "cuerdo" (es como decirle al hielo que se derrita; en esencia no es su estado). Mi condición es ahora efímera...pero me estatizo, irremediablemente, viendo el mundo pasar.

...me cansé de "intensearme" e "intensear" Aunque, uno nunca puede escapar de sí mismo...

Efímero..

El estatus quo y la estabilidad no existirán para siempre en mi. Lo siento por mis terapeutas y mis padres, y esta sociedad (que hubieran querido verme en estado paciflorine). No podré escapar a mi misma...no me queda de otra; seguiré intenseando de otras formas. Cuando quiera, en el momento menos esperado, me volveré a lanzar.

Como dijo M: soy adicta a mis sentimientos al extremo. Hasta eso, recuerdo que siempre fui viciosa. Y si, me enamoré de ella, la mujer de estas letras.

Puntos Suspensivos

2009-03-11T09:41:00.000-07:00

-Escúchame. Estoy sola
no frenes un discurso al carmesí lunar
Las horas pasan como días, como lobos (tu destierro aúlla)
La sangre en los navíos; qué brisa, qué azar
Por mi sangre, has hecho con la tierra un hoyo
Virgen rostro, mi espejo es un exilio que escapa a la orilla de tu pozo
esa cara que inventa una espuma, o el agua, y borra
No la espina, la tierra al beso, la dicha del sollozo y los días con los ojos.
Si mis dedos fueran plumas
ese aroma de rostro caído en la memoria
estampa adolorida, núbil tiempo, esta mano quemada como fuego;
si mi uña ascendiera a tus nervios
una flor como aliento de amapola aún muy cerca de tu oído
para clavarte una palabra, la palabra de mi letra, desnuda
ahí muy cerca, lo que voy a decirte, ahí, mi amor se pierde entre la arena,
calla mi boca y mis ojos derribados te contemplan…

(éxtasis)

Amor y búsqueda

2009-03-10T14:01:00.000-07:00

Si existe algo infernal y verdaderamente maldito es que la sociedad nos haya privado el derecho a sentir. La soledad y la ausencia juegan esta especie de frágil foco en alerta. –Olvídalo; si no está, no es. Esto es, demorarnos artísticamente como aparato reproductor, negarnos la conexión de introspecciones que, en su conjunto ,reclaman el derecho a ser, efímero y espontáneo, sublime deseo de amar. El estatus se opone al sensible (pero imprescindible) desorden de los vaivenes del enamoramiento. ¿Pero, no es el amor un ideal que va creciendo y perfeccionándose en cada uno de nosotros con el tiempo? ¿No es el amor una porción de fe, una semilla plantada, construida en su lenguaje; pequeñas caricias, dosis de ternura, e incluso palabras? Por qué recurrir al sensacionalismo de lo absurdo, “todo o nada” “ahora o nunca” ¿Y después? ¿Cómo arrancar el pez de su arrecife? Destruir él hábitat natural y prolongado silencio de la negación…

Fatal conjunción: el amor nace de una idea que trastorna (impetuosamente) al corazón; la realidad es toda ausencia de la otredad en sí. El enamorado honesto dirá: tu mirada; te persigo y regreso a tus palabras; te amo ahora; pero el que verdaderamente ama, concluye que la idea del acto amoroso va mucho más allá de los cuerpos (química presente, espectacular y rebajada); el cuerpo pasa a segundo plano y nace la idea espiritual. Te amo en tu sexo, quizás; a través del cuerpo y para ti; un instante que prolonga vida en ambos, y construye, un anhelo a seguir amando. Por eso detesto el teatro, una expresión que equivale a un gesto absurdo de repetición: modelo de existencia instantáneo: obra en el momento y egoístamente se re-crea; en el otro des-entierra. El juego de la presunción es un “dejar pasar”, para postergar el “clímax” de la vida. El amor no tiene picos ni vahídos; repito: el amor es y nunca dejará de ser (dadas sus características sublimes): desinteresado anhelo siempre desde antes y para después, ahora, ausente y extasiado en su forma completa (de orilla a orilla); el límite es la no-razón; negar el derecho a que exista, a que sólo sea un “orgasmo”; reacción de instinto a lo profano.

No estoy acuerdo y nunca lo haré, en que haya una abismal divergencia entre dos conceptos teatrales (esto es, acto sexual y amoroso; o, tener sexo y hacer el amor). Quienes hacen esta distinción de forma tajante, ligan el acto sexual con cierta forma de placer; sexo-placer-necesidad-instinto-animal; es decir, encierran una idea de amor exclusivamente racional. Como si ese acto sexual no tuviera eco en toda la sensibilidad, en todos los nervios; y como si el ser humano fuera una insignia (solamente) a la maquinización, que no varía en sus movimientos y sólo responde a un deber innato de cumplir para sí /en sí. No concuerdo con la idea del sexo como acto egoísta de placer en sí, cuya función implica la obediencia (racional) a un aparato reproductor desligado de toda fuerza natural y humana.

Quisiera que esta distinción (sexo-amor) fuera real en mí, para no tener que luchar por un concepto en peligro de extinción: la búsqueda insaciable del ser humano en el amor. Aunque el teatro fuera real y cruel: relación del ser humano con su yo-egoísta (mera supervivencia y “yo” a la defensiva”); todavía cuestiono la imagen inconsciente de uno mismo, proyectada en el otro como lucha incansable y amorosa. Considero que, el acto más cruel precede al resultado de una frustración: no-amor pasado, eslabón perdido; resultado que buscará repararse, instruirse, reflejarse, y entenderse. Un no- amor busca su derecho a la repetición (no en un teatro); entre los escombros de la vida real. Compongo entonces; el ser humano, busca incansablemente el amor. Todo acto sexual refleja esta búsqueda: un sentimiento que no pude ser negado en ninguna de sus formas; existe y proyecta la esencia de lo que uno es y de lo que el ser humano, en cualquiera de sus formas, ha anhelado.

El amor es ausencia y a-tiempo (humanamente proyectado a un ideal de lo Supremo). Por eso, cuando se piensa en esta búsqueda, se reconoce que nada humanamente posible es perfecto; aún así, el amor humano es bello cuando refleja la sensibilidad de querer sentir; el deseo a la plenitud de lo perfecto. El amor se consagra como inalcanzable para el ser humano; posible para la eternidad y perfecto entre ambos. La búsqueda que manifiesta el anhelo de amar es un misterio; el encuentro es su única verdad.

(…) volver

2009-03-08T17:14:00.000-07:00

"toutes les forteresses tombent la nuit"

Un sueño golpea un mar sonámbulo, dos mitades de olas y un abrazo callado: en la nada, en mitad del ruido. ¿Qué es el amor? Vuelvo a preguntarte dibujando un eco, atrás de tus ojos acaricio el alma de mujer maravillosa, espejo de sí misma, entre la teoría del todo y el vahído de rosa. Pasa el tiempo, aquí y ahora. Nos veremos un día caminando entre las hojas. ¿No es el amor un reflejo natural? Un instante de hierba nace sin hablar, madura y brota, anhela, brilla; el amor ama cuando es: ciego de este espacio y lúcido en tu mundo, escrito en otro sueño como espejo fidedigno. No diré nada cuando la tierra se mueva y persiga tus pies: la verdad nació bajo tus alas y a lado de un rosal. Mejor cierra la idea, no empañes más tus lágrimas de tiempo, cuestión de nada. El sueño despierta la vista intacta del sol, figura perfecta, cada quien su tierra y unidas bajo el suelo a dos segundos, nada escapa, todo es.

El corazón es un ojo: me viste ayer.

-Volver, cómo ansío volver el tiempo y sentir, sin que yo fuera alguien, sin que tú fueras todo. Te amé. Vi tus ojos en el río, naufragando. Vi tus manos en el fuego, agonizando. Adiviné tu cuerpo, el anhelo victimario, te amé. No podemos seguir fingiendo: la risa es una trampa que precede al lenguaje de las piedras. Por eso, ¡llora mujer! No importa si dormimos o soñamos, si odiamos, todos los cuerpos son sólo uno: ya no importa el tiempo, los días, las bocas. Estamos, y cruzaré contigo el barco: la ciudad está vacía, sin cuerpos, nos dejamos caer con todo, con el peso de los años. Nada escapa al mundo: hay una forma de abrir la puerta y encontrar de nuevo la inocencia: mi corazón está deshecho.

-Volver, cantar del río, oído de grillos y detrás de mi ventana: son mis tardes una sola: 6 en punto siempre escribo. Hoy de ti, volver a la orilla de tu pelo. Ahí estás y te veo ayer. No entiendo tus labios: a veces hablas, callas siempre para mí. Te recuerdo sin hablar, alma y puesta de sol, yo incendié con mis días este día. Le dije a mis palabras: ven, y tu recuerdo entró en mi vida como un arco de flechas incendiadas, tan aprisa, tan despacio, sin que hubiera tiempo de decir: ¿por qué? Te hice mía, no de mí: mis palabras volverán a ti.

En- cadena- me

2009-03-04T21:27:00.000-08:00

1
Obscura timidez; bajo la sombra de una alcoba y debajo de tu almohada: dame el alba y el silencio de una vez. Mi recuerdo, arcano sueño, tu mirada calla dudas de placer: eres todo rostro de mujer, adentro de tus ojos, bebo las palabras que olvidé: si mis brazos fueran viento, escaparía a tu desnudez.

2
Todo cerrado el puerto y una sombra espera en vano: la flor tiende al sonido y al brillo de tus manos: dame, dame más las voces violentadas: la estatua derribada en la noche de la niebla: tu máscara oculta en el sendero zumba, sangre de tus alas. Si la ternura fuera ciega de tu alma, dame, dame tan si quiera un pedazo de tu absorta calidez.

3
Dices que alguna vez, pulverizados tus ojos al olvido, navegando a un lado de mis labios (solamente a un lado de mi sed), me irás a lanzar un gesto cual sonido emblema del silencio: como trampa te quiero a morir no más, y quebrarás como llanto desde niña. Probablemente partirás, devorada en un espejo similar a un grito a carcajada; todas las noches muerto el sueño, partirás.

4
Y ya, ¿quién no deja morir un beso al soltarse de él? Belleza negra y un tanto sin piedad de ser; ¿quién no fuera como ave ascendente a tu figura, un vuelo con plumas tan antiguo, que repita las mismas horas en ayunas?: he de morir de hambre, de sed, de ti la rosa, hasta clavarte con mi ser. Un día que decido no soltarte, decido no besarte, y quién sabe, enamorarte.

Función poética (Razón de ser Poeta)

2009-03-03T08:07:00.000-08:00

Publicado en / EL IMPARCIAL/Oaxaca, 2009

Siempre hay un anhelo interior que conduce al acto de escritura: pero ese deseo (demonio-humano-ángel) lucha incansablemente hasta no manifestarse. Los sentimientos son opuestos y exacerban la locura. No es que la poesía sea un remedio curativo, como erróneamente se le conoce. Lo único que hace la escritura es volver al vaso más transparente: exponer el alma, abrir con un bisturí los sentimientos: la humanidad es una frágil división entre lo bueno y lo malo: un espejo invertido. No se habla de belleza como un valor positivo; se habla de poesía como un valor extasiado: sea cruel e inhumano, bondadoso o noble. La poesía es un medio de expresión; la voz más sensible de toda vocación. Quien es poeta sabe interpretar y nombrar al mundo. La poesía es una herramienta que conduce al mundo invisible: es la voz del alma.

Hay dos caminos: volverte loco por la sensibilidad del lenguaje poético, o ser inmensamente sabio para contestar.

Extasis poético (Razón de ser Poeta)

2009-03-03T08:06:00.000-08:00

Publicado en / EL IMPARCIAL/Oaxaca, 2009

En el estado de mi, la poesía es toda voz que sucede. Soy angustia de dos causas: escribo por necesidad: escucho al mundo y me comprendo yo (o viceversa).
En el primer caso, la palabra empieza con una pregunta similar: ¿Quién no-soy? Negación. ¿Cómo no-hay, no-lugar? El éxtasis en este caso, encuentra un motivo de escritura existencial. El cuerpo ha experimentado el contacto con un tema sensible: una mirada, un gesto, un motivo, que produce simultáneamente una conexión inevitable con temas espirituales como el amor, la esencia, la muerte, el olvido. A veces, no hay respuesta; se puede escribir solamente preguntando; otras veces, el tiempo abre nuevas llaves de conocimiento. Lo importante no es tanto responder, sino aceptar la imposibilidad del hombre: la resignación. En medio de cada pregunta hay un camino de confianza. Por algo la fe es un andar a ciegas: hay que confiar en lo que no se ve, para que en su momento, la verdad se manifieste como resultado de una transformación espiritual. En otras palabras, aceptar la mortalidad es de sabios, la inmortalidad pertenece a la locura.

En el segundo caso; la función de escribir sucede como resultado de un proceso oculto, un deseo o anhelo de manifestar; y que, de no revelarse, produce angustia y confusión en primera persona. Al tiempo que sucede esto, el mundo (afuera) levanta un sonido agudo y cada vez más prolongado: es la voz de una conjunción desordenada: se amontonan los ruidos y las frases, la gente y los sentimientos. El mundo aliena (en su capacidad reproductora y consumista) al escritor; el yo-interior agoniza en medio de una inmensidad vacía; por eso la respuesta corpórea y casi instantánea a este momento es la ruptura: una búsqueda incansable de soledad y un hastío que lleva inmediatamente al abandono. Hay una disfunción sensible porque el alma es incapaz de soportar el ritmo acelerado del cuerpo. Cuando un poeta escribe, descansa el cuerpo y el alma regresa.

La ruptura del escritor (RAZÓN DE SER POETA)

2009-03-02T16:43:00.000-08:00

Publicado en / EL IMPARCIAL/Oaxaca, 2009

¿Qué hice después de levantar uno a uno los cachitos de porcelana? -No podemos vivir rodeados de muertos y de muerte- escribí. Tantas creaturas que andan merodeando y yo con un cristal en la mano: viendo si me corto o me vuelvo espejo inamovible. ¡Tanta vida en desmemoria! Vale escribir por los ciegos: ser por un día la no-situación ideal, el no-aparador sin arrugas en la cara, la no-modelo de ojos azules y 1.90. Hoy me di cuenta; el lenguaje poético (extasiado) hunde a la hipocresía en silencio: la danza baila sola y el nido nace poco a poco. En ausencia todo recuerda otras vidas. De ahí que, la nostalgia, sea una virtud por excelencia. Se vale morir de nuevo, se vale llorar cuando uno orgasmea su cuerpo y abandona el tiempo unos segundos. Decir no puedo es el valor más bello. Hoy me di cuenta que si no me humillo, empiezo a ser un semi-Dios-humano y de pronto me castiga el sol: no de miedo, sino de no poder con tanta inmensidad, que ya es de por sí un frasco vacío, un lugar que da cabida a la resurreción de mi yo-poeta-maldito. Por eso verás, mi cuerpo actual recoge sus millones de arterias e iza un nuevo refrán: me es necesaria la ruptura (aunque a la gente no le guste); aunque allá fuera quieran tu cara de porcelana irrompible. Me vale madres lo que diga la dichosa sociedad: llorar es de santos, transparentes y nobles. Desgarrarse es humano, es el principio del perdón.

- sin whiskey me recuerdas -

2009-02-21T16:37:00.000-08:00

Hoy espero insoportable tu boca en la fricción de mi lengua,
ajena silueta y un beso oculto en aquella rareza;
ni tú ni yo, la ilusión calienta el fuego con tres:
un as, un rey y un comodín.

infinita ternura, por ella...
las palabras graves son acentos y sonidos de casas: van y vienen como lluvia,
tus palabra rozan mi boca, tu boca quiere otra boca, sueño de tres ciudades,
me esperas...

Con mis ganas de despertar mis dedos,
entrar por aquella ventana y saciar tu sed.
Con sus ganas de cortar la sombra de una flor,
hacer venir tu sueño y ser el big-bang in between.

Estamos tumbados y entra el sol generoso: conozco los ojos, más no los sueños:
no es esa la falsa palabra: ¿matar o morir?
Error al callarme cuando dije silenciosamente, me gustaría consumir tu desnudez.

Rueda el mundo y reniega el estúpido error del suelo: insecto , a un costado, mi culpa transtornada de anhelo.

Sin retorno, sin voz. ¿Qué es el amor?
Esas palabras llovieron las estrellas a la hora de caer.

es él,

con sus ojos bailando despiertos,. su secreto implacable
y un celo que yo misma incendié;

es él,

un juego que no sabes, que ni siquiera intuyes:
el fuego en ausencia hace de ti la lluvia,
la sed hace de sí un segundo,
por él,
por mi,
por los tres.

el confín y la piel son lo mismo; en los ojos no hay antorchas,
pero en el alma si: se juega el retorno con la duda de lo que nunca fue.

Αιώνια

2009-02-08T20:02:00.000-08:00

Vida y muerte se escriben en el costado de tu piel. Cuando Dios nombró la tierra, el mar en mis cinco sentidos callaba: tu sangre como tinta azul dormitaba; pasos como gotas; lluvias de nostalgia. Mi ropa; ausencia de aroma era tu risa. Grito, ¿quién vive? Y un eco se levanta en mi cuerpo, el sueño activo engendra el aviso y sigue cayendo (un comienzo para al fin saltar las horas). Estás en mi almohada; sin rostro en mi cama; sin cuerpo en mi cara. Yaces en medio de esta nota sobre nada, en medio de esta noche y nada, nada quiere decir: en medio del poema, un silencio es todo grito de agua.

¿Quién escribe las horas sin ausencia, sin delirio? Fuiste una muralla alta y de ahí caímos (todas las almas), ni atrás ni adelante: todo lo que se escribe es vida con sello indeleble. Lloro como niña de 3 años sin saber decirte nada. Pregunto de nuevo si estos ojos se detuvieron el día que empezó a caer la lluvia; para enterrar un pozo y descubrir entera mi alma, para que tu boca abriera un mundo, surtidora de aves; confines de alas desplegadas. Cedí a las leyes invisibles para vivir un destino sin conciencia: primer crimen; mi destierro: la primera nota se escribe sobre un papel en blanco. Quiero decirte algo: niña, eres noche, has callado mis ojos para despertar a pulso mi defensa.

Así volví a mi cuerpo: a las seis en luna llena. Un inmenso desamparo en la sed del hombre; una apariencia momentánea en aquella ventana (un reino ciego, sin fin de tiempos); que es sol de río, que es mar de nube, color de noche abre mis ojos cerrados. Allá, diez años ahora, sin que nada mueva el espejo entre esta vida y la otra, el confín del delirio calla la muerte. ¿Cómo se escribe libertad después de haber amado? Un mundo en cada sueño es un beso interminable, una palabra brota al fin el agua (siente su silencio y es el anhelo de mi letra).

Sin decirte nada, sin callar mi llanto. Aquí la piedra rota descongela el hielo que anega la conciencia: una imagen pasa instantánea y fuiste, eres, lo que hace callar las piedras.

Altazor!

2009-02-04T20:35:00.000-08:00

aquí acaba la historia del paracaídas que la llevó a la muerte...

¿de qué color era el mar preguntó la estrella?
(azul), respondió la aurora.
(azul) la caída, la caída azul.

Altazor, nací a los 23 años, el día de la muerte de Cristo.

7.c

2009-02-03T09:08:00.001-08:00

Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.

Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.

Must it be!

2009-01-26T09:56:00.000-08:00

Es Muss Sein!
Suspiró el soñador.
Despierta! Must it be!
(Preciso) : ahora
(Preciso) : contemplar lo etéreo de tus ojos
(Preciso) : respirar la brisa y anhelar tu cuerpo a través de los años
(Preciso) : dejarte caer, como lluvia, como tiempo, relojero en cada segundo de sueño
(Preciso) : soñar al filo de un cuchillo que susurra pasos, sin importar el desdén de tu cuerpo en mis manos
(Preciso) : caminar con los rostros despiertos y el mundo (casi dormido), que agonizaba con los brazos arriba y los pies de costado
(Preciso) : vacilar el deseo (vaivén como orgasmo, entre noche y día, entre brillo de luna,
mientras pensaba y era, entre ambos)

Es muss sein! Must it be!

Cerrar los ojos otra noche, levantar un vuelo, aterrizar despacio, amontonar los cajones con fotografías y sexo, hacerte el amor ausente. Teclear mi máquina: mis besos en tus labios, mis labios en tu sexo.

Es muss sein! Lo inevitable en la ley; retener tu aroma cada mañana; soñar tus miradas; hacer un camino; detenerme en tus ojos y ser ese instante que no necesita vocabularios de ira; recorrer tu cuerpo y ser las manos, los dedos y los nervios, la locura en la sangre, las bocas, los años.

Es muss sein! sin respuestas Es muss sein! sin preguntas;

Amor no es circunstancia; ni un día, ni una hora; ni una ola que desprende un eco de tiempo en el mar;

Amarte fue el mar y el sonido que despertó la arena; un acantilado lleno de escondrijos de vida;

Amarte el océano que inundó mi vida, para soñarte agua y volver desde el mar.

Este instante: Es muss sein!

4'33''

2009-01-21T10:26:00.000-08:00

Voz:
1) …
2) … …
3) ... ... ...
4) … ... … ...
.33) … … … ... . . .

me sacude, me vuelve, eterno silencio de nunca saber

Cage

7.b

2009-01-21T10:11:00.000-08:00

Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios.
La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»

...Ventana de sueños

2009-01-12T21:07:00.000-08:00

Mr. Eyes a las 10:30, pequeña luna que escondes; rostro humano atroz y listo de tirar los lienzos manoseados; carretera derribada, pedazo de sueño que jala nuestras leves membranas con danzas ópticas y siluetas que se desvanecen lentamente; sensaciones de tiempo circular; no alzan la cabeza ni memorizan nombres de rostros olvidados; no exigen nada; no calculan dudas ni horarios entre el mundo. No hemos visto nada de carniceros deformes, nada de ojos que se mezclen en el escritorio de teléfonos y tráficos, nada de noches en espera de envainar las garras y esperar al tigre que olvidaste desatar…en los pliegues de la cama sin límite de horas, me dirijo a ti, que procuras la llegada de ser nada: te lo digo a ti, gritando, poseyendo una sola sílaba de mi paladar seco de gotas, plumas rojas en el interior de cuadros negros y crepúsculos ajenos. Contra una lámpara quemo tu mano; la única noticia que escapa al deseo terrenal; el mundo me hace pensar en tu propia mano (no hay curvígrafos ni formas; no hay crujidos de carruajes, frases cortadas o leves letargos), . Me dirijo enseguida a la cama de tu cuerpo y descanso sobre mí misma, al borde de la almohada (para poseer lai piel y contemplar presencia…refugio donde dormito lejos).Yo enhebro mi aguja y el día me ha cambiado).

7.a

2008-12-31T15:17:00.000-08:00

Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.

7

2008-12-25T10:43:00.000-08:00

Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente.

Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.

Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.

6

2008-12-23T16:32:00.000-08:00

»Después tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; los días que tienen un oriente legítimo y reconstituido, pero indiscutible.
»Después tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
»Después bebí un poco de cognac (a causa de la hidrografía).
»Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca, para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
»Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.»

Αιώνια

2008-12-23T16:08:00.000-08:00

Llega el día en que son las 6 de la tarde y sediento miras, sediento escuchas;

de nada sirve si te sientas a observar el hundimiento de los barcos; tus oídos (dos silencios), consienten el trazo que parte con las aguas, solitarias de tu cuerpo cuando cae el sol;

de nada sirve cuando finges ser presencia y el sueño despierta tu traje azul de héroe, viajero eterno;

nada en tu instinto para percibir la hora de ser un hombre libre: salir tras las rejas de una prisión adolorida; hay plumajes que son cristales y sirven como rostros (aunque no vuelen, pero que sean rostros);

nada miran tus ojos cuando las hojas disciernen la caída, llegó el otoño y el calor sigue quemando nuestra piel;

nada siente tu cara cuando lloriquea el cuerpo y la estirpe en el zorzal se enrosca;

nada hace consciente el delirio de una mente sobria; de repente, lucías hermosas y este jardín era un rosal, un ardiente pincel fue acto de mi vida.

- El cambio de estación quiere salir al mundo por la puerta natural.

- El duelo quiere desterrar al muerto (se ve más limpio si en la nada miro un todo;
la noche es día).

- El agua quiere llevar tus ojos, dos cristales que desnuden el silencio;
ciegos en la partitura de la nota silenciosa:

- La música se escribe hoy, aunque se toque mañana y se escuche ayer.

-Los charcos forman la lluvia, aunque la tierra y el cielo derramen lágrimas, gotas que son fechas, iniciales de fantasmas.

- Te amo y dejo morir una semilla;

- Ese pájaro cautivo asciende al confín de sus palabras: bajo el ave, bajo el vuelo, nos mira el ojo y ya no estamos en el cuerpo, etílicos, etílicos, ya no estamos en el mundo.